Vie de famille
A Rimbe

Vendredi, 8 juillet 2005

“ Heureux Oh ! bienheureux ceux qui n’ont point d’enfants ”

Ecrivait la Mother à Arthur le plus fou

Des jeunes poètes dont les ailes voyelles

Détalaient dans la tête au loin fichaient le camp

Lui qui des secrets de Ménélik connaît tout

Des pantins portant fusils tire les ficelles

Fusils de mots frappant au cœur fidèlement

Jeunes filles jeunes garçons que la rue tient

Dont père ni mère ne prennent des nouvelles

Saltimbanques enfants incendiés de bitume

Comme Arthur se sauvant d’un destin sans histoire

Heureux Oh ! bienheureux sans familles querelles

Les enfants voyageant au gré des équipages

Corsaires épinglant les albatros en vol

A leurs pieds des sébiles des sous et des chiens

Qui gardent leurs talons où sont planquées des ailes

Des ailes qui voyelles sur de frais chemins

Plus rien ne les retient libellules au sol

Cueillant le sel en bouquets d’argent et de brume

Qu’ils raclent d’un coup d’ongle et qu’ils jettent sans gloire

Aux usuriers guettant Arthur adolescent

Déjà vendant la peau de ses souliers aux fols

Prêts à tout comme lui qui n’ont pas de parents

De lits où on crève des édredons de plumes

Qu’on envoie sur la ville audacieuse auréole

Heureux Oh ! bienheureux les enfants solitaires

Qui n’ont de Charleville pas de terre aux pieds

Au pied des escaliers sous le manteau de chiens

Ils dorment rassemblés Ce sont des fils d’Indiens

Morts Que ne renieront plus ni pères ni mères

Ils ont vécu comme eux fiers de leur liberté

Ce sont tribus veillant sur leurs ailes voyelles

Et leurs rêves voyous corsaires qui jamais

A Ménélik n’iront joyeux vendre des armes

Ils ont vécu des germinations insensées

De mots d’amour bravant tous les signaux d’alarme

Où ils iront jeunes garçons nul ne le sait

Et jeunes filles les pantins sont enchantés

De voir leurs ficelles coupées et les fusils

Par le bitume mangé épinglant les pères

Et les mères pendant que voyelles les ailes

Des mots s’appellent heureux oiseaux de nuit.

Assise au pied du Block trois l’Afrique Morgane entend les pattes de la nuit courir sur elle comme une bête qui cherche inquiète son terrier. Des lueurs fauves bondissent un peu partout sans que rien ne les arrête. Jungle… chantonne Morgane tout bas… jungle où des pieds dessinent des sentiers d’inconnu… Jungle où des corps de femmes et d’hommes esclaves indifférents frôlent le sien. Alors déjà la grand-mère Morgane avait un corps esclave… Un corps que le père n’approchait pas tout en le gardant captif vu qu’il lui était étrangement étranger. Un corps au sexe de terre rouge… Un corps ouvert qui se faufile lentement entre les reins des dunes… En quête de son soleil… Poisson pourri…

Ecoute… écoute…

- Eh Lakhdar !… je veux que mes chaises soient plus brillantes que le soleil… il a dit mon père. Plus que le soleil !… Je… vous montrerai comment on construit un pays.

Je ? Qu’est-ce qu’il a dit ? Il n’y a jamais eu d’homme à l’Hôtel-de-l’Europe qui puisse dire Je…

Face à moi il s’adresse à Lakhdar l’Arabe en riant avec le ton protecteur qui veut ton bien. A travers lui je sais que c'est de moi qu'il se moque. Moi Morgane… la djinia des Nuits qui s’en va chercher l’eau transparente des histoires parmi les formes des burnous couchés dans le ventre du sable de l’oasis. Un frisson d’air violet baigne leurs pieds de sang séché en dessous comme un baiser de marguerites. Des marguerites folles s’élancent parmi les troncs des palmiers semblables à un cheich blanc. Parmi les formes des burnous couchés les personnages des Nuits s’avancent un à un vers la scène du théâtre colonial de l’Hôtel-de-l’Europe-de-l’oasis-de-Biskra…

- Eh Lakhdar !… il a dit mon père… toi aussi tu vas faire le peintre maintenant. Tu vois c’est facile… Des chaises comme ça y’en a nulle part ailleurs dans ce foutu pays. Et c’est pas fini… Eh Lakhdar !… tu vas voir ça va être un joli pays à force…

Goutte à goutte la sueur marquait la place où il s’était arrêté.

Esclave noire fille de ma tribu. Je ne comprends pas pourquoi tu danses devant eux au milieu des sauterelles. Seule Djeda Fatima les écarte de moi de ses petits doigts courts. Elle tient la lampe qu’elle élève dans le crissement des ombres.

Vieilles accroupies sur leur nombril cicatrisé. Béante leur bouche en dessous. Au milieu d’elles je serai esclave à mon tour si je me laisse prendre au piège de la tribu… Djeda Fatima… ma vieille… Je suis Morgane la djinia… une fille de la terre. Simplement. De la terre et des eaux. Esclave noire tes mains m’ouvriront le chemin. Le chien indigène lèche doucement mes pieds de sang. Mes pieds qui ont marché sur cette terre-là comme sur tout autre…

Goutte à goutte la sueur tombait dans l’assiette de spaghettis rouges de mon père. Il mangeait lentement et on aurait dit qu'il mâchait le sable. Goutte à goutte le chien indigène couché à quelques pas de lui le regardait grave en baillant entre ses paupières. 

Lakhdar le serviteur il a peint jaunes les chaises pendant que les Arabes ils gardaient le silence. Il ne fallait surtout pas qu’il se taille lui aussi comme la lumière de la lampe. Y avait que lui dans les jarres de la planque au trésor. Sous les bijoux des femmes qu’on vend il y avait le silence des Arabes. Compatissant le chien indigène tirait la langue au soleil.

Ecoute… écoute…

Quand on est arrivés j'ai été chercher les pinceaux à l’intérieur du coffre de tôle boulonné à l'arrière de la camionnette à plateau. Chauffée à blanc. Appuyé mon père buvait à même le jerricane. Il lapait. Grave le chien indigène le regardait. Moi j’avais honte pour lui. Achouma… Honte parce qu’il n’était pas un homme juste. Honte parce qu’il n’était pas un homme.

Un à un j'ai brisé les pinceaux et ils se sont répandus sur le sable. Comme les gouttes de sueur de mon père. Lakhdar a eu un geste qui venait de ses reins. Une danse rompue. Un craquement de branche. Ses yeux étaient tristes pareils à ceux du chien indigène lorsqu’il a su que les chaises jaunes resteraient vides. Tristes et aussi résignés.

Alors il a dit :

- Ma fille... les murs à nouveaux ils sont blancs comme avant… Avec toi Sinbad tu l’emportes et tous les autres… Ma fille tu nous habites…

On savait très bien Lakhdar l’Arabe et moi que juste après mon départ il le forcerait à repeindre les murs de la maison de Touggourt… Il le forcerait parce qu’il était le malem…

- C’est pas vrai… quel foutu… Fatima viens voir un peu…

 C’est la melma ma grand-mère qui palpe millimètre par millimètre les couches superposées de tissus comme les ailes du papillon qui arrondissent encore le ventre de la vieille femme. Fatima la servante se tape en chantonnant et mâchouillant je ne sais quoi - tout le temps elle mâchouille encore de la nourriture qui disparaît - le travail des épluchures. Elle supporte aussi l’odeur de la sueur insecticide de la melma qui la palpe chaque jour avant qu'elle quitte l'Hôtel-de-l'Europe pour retourner chez elle à Touggourt.

- Même les mouches il faut qu’elles nous volent quelque chose ici alors… Mais Fatima rigole en soulevant ses bras qui tintinnabulent. Poignets qui rient.

- Y’a rien melma… tu vois bien…

Tatouages demain. Mise à feu de la mèche planquée sous le frigidaire. Tatouage signe des tribus tu crois ? Mais demain Fatima djeda… ma vieille… femme de ma tribu à qui je peignais l’histoire d’un palais de poudre. Ton histoire. Ton palais. Fatima ma vieille… tu posais un doigt sur tes lèvres. Tu me regardais. Demain l'esclave noire te prendra la main pour que tu la conduises vers la terrasse en haut de ta maison. C'est toi qui lui ôteras ses chaînes.

- Ma fille tu es la djinia de l’oasis…

Fatima djeda… ma vieille… Tu m’attrapais au bout de tes petits doigts rouges de henné et nous dansions la ronde des femmes tatouées. Sur la peau du cœur.

- Qu’est-ce que tu as encore volé vieille folle… qu’elle crie la melma. Tu crois que je ne vois pas comment ton ventre a doublé de volume quand tu repars d’ici… Y a de quoi nourrir toute ta tribu…  ta famille de… Qu’est-ce qu’elle a dit ?

- La melma elle crie tout le temps… y’a rien melma… y’a rien… tu vois bien…

Le chien indigène regarde les deux femmes comme les toupies rouges qui tournent l’une autour de l’autre. Djeda Fatima devient lentement le papillon géant qui se superpose au voile du soleil. Rouge son voile qui se couche sur les formes blanches allongées dans le sable de l’oasis. Il disparaît sous le souffle du sable. Ouvert son voile. Qu’est-ce que tu as volé ?

Et nous… Nous on a volé le silence des Arabes. Les jarres de silence et d’huile répandues sur la couche de poussière et de sel. Sésame… ouvre-toi… Fille de ma tribu. Aucun mot de passe n’ouvrira ce chemin vers mon centre. Mon sexe de terre rouge. Je resterai fermée au chant des consonnes qui scandent leurs marches militaires. Ils n’apprendront rien de moi et de mes Nuits interminables à l’intérieur des palais de nacre. Rien… Je ne parlerai que par conteries et brûlures qu’ils ne pourront retenir sur leur langue. Mes mots se coucheront sous la peau de l’huile et du silence.
A suivre...

                                          Mai 68 suite...
                       de l'entretien avec Marie Virolle 

Marie lisant Neige sur le printems des orangers de Biskra
publié par Les Cahiers des Diables bleus en Nov. 2007
à la Librairie Résistances. Photo de Jacques Du Mont
 
J'ai oublié de préciser que Marie avant ou en même temps que d'être la responsable de la revue Algérie Littérature Action et des Ed. Marsa qui publient de nombreux créateurs d'Algérie depuis dix ans est chercheuse au CNRS et anthropologue

Des châteaux de pavés en Espagne…

Donc Mai 68 c’est aussi des courses dans les rues avec des CRS armés de matraques  qui te faisaient peur et qui t’épargnaient pas parce qu’ils te coursaient même si tu étais tout seul jusqu’à ce que leur matraque te touche de toute façon… Une fois j’ai été poursuivie depuis la rue Mouffetard jusqu’au Châtelet… Je courais comme une dératée à l’époque… j’avais du souffle et des jambes… Et la seule solution qui m’est apparue parce que la matraque du flic m’avait déjà bien frôlé les fesses à plusieurs reprises c’était de m’engouffrer dans la bouche de métro et manque de pot je crois que c’est ce qu’il voulait… c’était une vraie souricière la bouche de métro elle était pleine de lacrymos… elle était pleine de flics d’ailleurs aussi et là j’étais entre le marteau et l’enclume…

Et ça c’est soldé par une espèce de… voilà… j’y voyais plus rien… je savais plus où j’étais parce que les lacrymos c’est terrible… à forte dose c’est vraiment terrible !… et on s’est retrouvé poussés vers l’extérieur par une bande de CRS et là à nouveau je me souviens qu’on a couru comme des fous mais on y voyait plus rien… on avait des larmes qui nous coulaient jusqu’aux pieds… c’était des petites choses comme ça Mai 68 aussi…

Et puis quand on était dans une manif avec les slogans : “ CRS SS ! ” et “ Ce n’est qu’un début… continuons le combat ! ” ou bien “ Libérez nos camarades ! ” tout ça se terminait souvent en barricades… J’étais aux barricades de la rue Soufflot… c’était super beau parce que ça embrasait jusqu’au deuxième étage des immeubles… c’était des barricades faites de bric et de broc… avec si ma mémoire est bonne beaucoup de pavés… C’est pour ça qu’ils les ont enlevés depuis parce que les pavés ça va avec le peuple et le peuple en colère ça peut faire des constructions comme ça… Ça bâtit des châteaux de pavés en Espagne… Donc ils les ont supprimés et je pense qu’ils ont supprimé comme ça en effet une des façons de pouvoir faire des actions de rue…

Donc Mai 68 c’était aussi ça des actions violentes parce que je crois qu’on était arrivé à un point ultime d’un état de société et que la jeunesse, parce que c’était principalement la jeunesse il faut bien le dire, était portée vers d’autres horizons à tout prix, voulait faire exploser des carcans… Alors c’est parti de choses comme la contestation de l’autorité c’est vrai, mais après quand jonction se faisait avec la classe ouvrière ça devenait du plus sérieux et je pense que c’est là que les tenants du pouvoir De Gaulle ses ministres et les militaires dont il était bien proche ont pris peur… Quand De Gaulle est parti en Allemagne on s’est tous demandé ce qu’il nous préparait, on a pensé à quelque chose comme l’état d’urgence ou le couvre-feu… On était très inquiets et sans doute qu’on en rajoutait pour que le scénario catastrophe donne raison à notre exaltation.

Tout ça montait crescendo dans nos esprits, dans nos paroles et dans la projection qu’on faisait sur le futur… Je crois qu’on était vraiment dans la vérité de la grande tradition révolutionnaire française. On avait d’ailleurs cette culture en nous. On la mobilisait pour l’occasion. Bien sûr il y avait des slogans nouveaux : “ Sous les pavés la plage. ” est un des plus beaux sans doute. Il y avait cette dimensions revendication d’une liberté totale : “ Il est interdit d’interdire. ” Le CRS étant le parangon de ce qu’était l’interdiction absolue justement et la répression… On était en lutte avec les CRS qui représentaient tout ça et c’était des combats presque au corps à corps dans les rues du Quartier Latin.

Je pense que Mai 68 a été une belle fête un peu tragique pour certains, à Flain je me souviens… aussi des blessés et des gens qui en ont vraiment pâti… Moi je n’en ai pas pâti j’en ai bénéficié complètement. C’est la porte qui s’est ouverte vers la décennie qui a suivi, cette décennie des années 70 qui a été la remise en question de toutes les normes, de toutes les formes de hiérarchies, de toutes les contraintes de famille, les relations d’autorité, de l’éducation des enfants, de la relation homme-femme… de tout ça !

Y avait des mouvements de libération qui prenaient la suite de celui pour le VietNam car moi je m’étais politisée par la lutte contre la guerre du VietNam et c’est pour ça que j’étais proche des communistes parce que j’avais participé à l’opération “ Un bateau pour le VietNam ”, et là on faisait des guerres de libération anti-sociale quelque part… Mouvement de libération de la femme, de l’école, de la sexualité etc… C’est le mouvement de Mai 68 qui a remis en question tout ce qui était une partie des valeurs fondatrices de la société d’avant et ça a fait très peur à nos parents !

Mes parents sont montés me chercher à Paris en voiture et ils ne m’ont pas trouvée là où j’habitais… Ils pensaient que j’étais morte ou en prison ou je ne sais quoi et quand ils m’ont vue arriver le soir ils m’ont engueulée ! Ils m’ont dit : “ On te ramène tout de suite ! ” j’ai dit : “ Pas question ! ” Et ils ne m’ont pas ramenée parce que le désir de participer à ce grand mouvement était plus fort que tout… Ils n’auraient jamais pu me faire rentrer chez moi à la maison en province…

Et après Mai ?

De Mai 68 je crois qu’il reste pas mal de choses… D’abord elle fait partie de l’histoire de la gauche… de l’extrême gauche… de l’histoire du peuple français… Elle a remis en question des absurdités autour de respecter absolument le plus fort, l’autorité, le père… Maintenant on y regarde à deux fois avant de se soumettre comme ça… Il y a encore des courants plus ou moins avoués héritiers de Mai 68 qui existent, des courants libertaires, écologistes… Je pense aussi qu’il y a des habitudes de relations humaines qui ont été prises vers plus de franchise et d’égalité, même si… même si les choses se sont pas mal refermées ces dernières années… Et je pense qu’il faut tenir bien au chaud dans son cœur et dans ses actes ce qu’on a appris en Mai 68 pour ne pas se laisser bouffer par quelque chose d’ambiant qui est très conformiste… quelque chose d’ambiant qui est très révisionniste… quelque chose d’ambiant qui est très anti-populaire… quelque chose d’ambiant qui est très pour le tout économique alors que nous en Mai 68 l’économique on s’en foutait comme de notre première chemise !…

C’était pas du tout là-dessus que portaient ni nos espoirs ni nos attentes ni nos analyses… bien sûr on était marxistes plus ou moins mais c’était global… c’était pas pour favoriser le tout économique… c’était pour faire que cette économie de marché qui à l’époque n’était pas du tout ce qu’elle est devenue soit mise à bas et que ce soit à chacun selon ses capacités… son travail… Il est resté de ça dans l’esprit des gens des jeunes… actuellement ça s’entend dans la musique, dans certaines tendances du Rock du Rapp… ce Protest Song… Mais bientôt me semble-t-il ça sera un vieux souvenir… Enfin gardons haut le flambeau de Mai 68 !

                                                  La maison des autres

      L'autobus des brousses le 154 le nôtre... vous vous souvenez ?... celui qui fait le trajet zig-zag depuis notre cité jusqu'à Saint-Denis l'autre bout là-bas très loin il faudra que je vous raconte... tam tam ratatatatam !... il passe chaque fois devant un vieux bistrot tout vidé tout ridé tout paumé qui s'appelle La Kabylie... enfin me semble... 
      A cet arrêt-là y'a plein de gens qui descendent et moi je regarde en l'air... Je regarde une toute petite maison au-dessus du boui-boui avec une terrasse qui voudrait bien se tirer comme moi direction ailleurs où les ciels sont du bleu indigo qui plonge sur la peau luisante blanche du sel et du sable des déserts trop fous... 
      Mais elle ne part pas la petite terrasse avec ses fenêtres ouvertes et des tapis de couleur dehors même l'hiver même s'il fait très froid elle ne part pas... comme moi... A chaque fois que je passe là en bas dans sa rue je la regarde et elle me donne la bienvenue... ouais à chaque fois... c'est comme ça chez nous... 
 
La maison des autres

C’est une maison pas comme les autres

Une maison ouverte sur l’extérieur

Un regard de fennec vert du désert

Ses carreaux dans le soleil midi se vautrent

Des bleus à sécher sur un fil de fer

Grande lessive au-dessus de la mer

Une terrasse et des géraniums en fleurs

Une vigne grignote le grillage

La porte qui bat d’une petite cage

Haut dans le ciel baille c’est gentil

Turquoise au large du tapis orange

Des verres à thé posés sur les losanges

Violets Un arrosoir au mur s’appuie

C’est une maison pas comme les autres

Une maison ouverte sur l’extérieur

Une femme sort son foulard bleu de mer

C’est une voile c’est un champ d’épeautre

Où règne un îlot d’hirondelles rieur

Une terrasse ciel une montgolfière

Cent petits soleils sa couronne de reine

Au fond des verres leur œil grand ouvert

Pendant qu’une courge a grimpé aux persiennes

Emeraude se noie dans leur regard vert

Une femme à la peau sucrée pain d’épices

Tranquille elle arrose des pois de senteur

Une odeur de menthe dans la rue se glisse

C’est une maison pas comme les autres

Une maison ouverte sur l’extérieur

Non ça n’est pas Alger ça n’est pas Marseille

C’est une rue de banlieue comme la nôtre

Où court bitume noir lézard sans soleil

En bas la porte poussée par les oiseaux

Regarde les passants qui n’entreront pas

Des yeux d’enfants derrière les roseaux

Qu’ils soient d’ici ou d’Alger c’est pareil

Marseille Saint-Denis Clichy-sous-Bois

Dans leur maison toujours ouverte s’effeuillent

Sur les lèvres d’une femme douceur de soie

Les mots d’une langue que nous ne parlons pas

Et qui fait à la nôtre en plein ciel sa demeure.

             Lui c’est Ratkail…

Il a eu 14 piges au trou avec ses potes les chauve-souris aux ailes noires qu’il mate le soir par l’rectangle grillagé direction le ciel quand ça démarre l’gros cafard que t’exhibes surtout pas sauf avec les rats aussi là tu peux… juste avant qu’il apportent leur bouffe infâme dans les gamelles septiques comme leurs gogues et comme leurs yeux pareil… Les chauve‑souris elles l’ont pas lâché et les comètes parfois oui parfois non ça dépend d’la brume… tout c’qu’il a eu là-d’dans c’était elles… 14 piges au début de c’t’année 2008 qu’a trop mal démarré avec les trois mois fermes qu’il s’est morflés…

Il a dégringolé à donf dans la section pour mineurs d’la zonzon les paluches poisseuses de caramels et juste des p’tits deals de rouquines fumantes à l’entrée du RER… Marlborough… Marlborough…

Trois fois rien pour s’faire un peu d’blé… d’la bonne graine qui pétille au fond d’tes poches et qu’tu refiles aux magasins d’fringues avec un grand frangin pour la débrouille…

Ouais… il a fêté ses 14 piges en bas vautré sur la planche métal qui t’caille jusqu’aux bouts des arpions roulé à l’intérieur d’la couverture bleu sahara pareil qu’l’uniforme des matons…

La couverture elle a pris l’odeur de pisse d’la cellule malgré l’rectangle d’air où y’a ses frangines les chauve-souris aux ailes noires qui dansent en s’arrosant d’étoiles plein feu au creux d’leurs mirettes c’est chouette !

Ses poteaux les guerriers féroces les killers aux guns aussi sûres qu’les flingues aux flammes courtes des maîtres de l’ombre ils l’ont laissé béton pourtant dans les tribus de la tess’ on est pareils qu’les renards d’la même nichée… Les trois mois au gnouf ils ont cramé l’souvenir des jours où ils traînaient ensemble à dealer du rêve et à tagger leur animal totem sur la peinture gris pourri des halls…

Lui c’t’un rat d’Papouasie qu’il a repéré à la téloche dans l’gourbi d’ses vieux avant la tôle… un géant d’rat total black sauf la tronche tatouée de feu le poil luisant hérissé vas-y faut voir la classe qu’il a c’rat !…

Lui c’est Ratkail…

Il a 14 piges… mais avec la zonzon il a vécu bien plus vous comprenez ?… D’abord Ratkail c’est pas son blaze… Le nom qu’son daron a raturé en tirant la langue comme il faut sur les pages du registre qu’est maquillé des empreintes des doigts d’ouvriers où y’a des tas d’blaireux à binocles qui fouinent il sonne encore pire qu’Mohammed ou qu’Ismaël…

Son nom alors le vrai celui qu’son daron lui a refilé au milieu des blazes prestiges des keumés d’la tess’ c’est Jean-Noël !… Jean-Noël !… c’est trop la honte !…

Faut dire qu’son vieux il aimerait mieux n’pas l’connaître… ouais faut l’dire… Y’a pas un daron pire que l’sien dans toute la cité alors là il peut en causer… Le sien il fait l’vigile dans un super marché où y’a des produits que pas un rat s’nourrit avec même pas ceux des gogues d’la zonzon qu’ont l’poil doux et frais comme l’eau des ruisseaux !…

Du coup dans la tôle avec les chauve-souris aux ailes noires qui sifflaient des vraies folles d’l’autre côté des barreaux pendant qu’ils lui apportaient la gamelle où il avait dû neiger dedans vu qu’c’était toujours froid et l’goût y’en avait pas lerche son daron il s’est jamais pointé… C’était sa vieille qui lui ramenait un peu des choses comme elle pouvait alors chez lui maintenant qu’il est dehors il y va qu’pour dormir tout juste…

Lui c’est Ratkail… il a 14 piges et son blaze il l’a eu en zonzon d’la part d’un mec black aussi p’tit qu’un tabouret qu’était là depuis dix berges et qui connaissait l’histoire du rat géant d’Papouasie…une bestiole sacrée là-bas chez lui et qu’a jamais eu peur des hommes… Il doit pas en fréquenter souvent des hommes qu’il se dit Ratkail en filant un coup d’tatanes dans la barre métal de la rampe d’escalier ça fait du bien… Ouais et ben lui son nom maintenant il le garde c’est clair !…

Dans l’fond il entend les ailes noires froissées des chauve-souris à l’intérieur d’l’ascenseur en rade et comme il se tourne pour essayer d’les mater y a la porte du hall qui lui gicle de l’air verglacé sur les chevilles… Y’a quelqu’un qui s’pointe… ça fait un drôle de couinement… ric… ric… ric… il s’retrourne rapide en zonzon il a appris la méfiance terrible et les frôlements même pas des bruits il les entend tous…

Face de lui qui s’tient immobile pareille qu’une vieille idole rafistolée d’une tribu indienne y’a une grand-mère qui l’reluque en rigolant sur son dentier pourri et un gros chariot à roulettes avec sa caisse en osier tressé par-dessus… ça déborde de bazar pelures cochonneries les uns dans les autres… Elle a les tiffes qui lui pendent rouges comme celles des vieilles arabes et au bout des mèches elle a mis des grosses perles en terre vertes jaunes rouges avec le foulard palestinien autour du cou sur une veste et un pantalon en peau à franges… y lui manque plus qu’les plumes qu’il se marre Ratkail pour de bon…

- Salut cousin !… elle dit en zézayant un peu sur le “ S ”… tu tombes bien…

- Ah non hein !… il crie Ratkail sans s’lever du milieu de la marche 4 en matant la vieille qui fixe sur lui ses yeux aussi rusés qu’ceux d’un renard… vous allez pas m’demander d’vous aider à monter votre saloperie d’chariot et tout c’fouttoir !… L’en n’est pas question allez zouh !…

- Eh cousin c’est toi qu’est sorti y’a une semaine de la zonzon c’est bien ça ?… Elle continue à l’reluquer les deux poings sur les hanches un vrai cinéma mais Ratkail faut pas lui causer com’ac !… C’t’un chef de tribu et il fait trisser un paquet d’clopes vide direction d’la tête de la grand-mère en criant :

- Dégagez d’là vous entendez !… Allez dégagez !… dégagez !…

La vieille esquive d’un geste habile le paquet d’clopes et elle hausse les épaules en faisant le tour d’sa carriole il distingue son visage dans la lueur blanche qui vient d’la porte… elle a pas d’rides elle est peut-être pas vieille au fond… c’t’un carnaval ou quoi ?…

- Tiens file-moi une clope ça m’arrangera j’ai pas fumé depuis c’matin que j’suis partie d’Sarcelles et j’ai pas déjeuné non plus…

- J’vous file rien du tout et vous m’touchez pas sinon j’vous remballe vous et votre chariot pourri d’l’autre côté d’la cité vite fait !… Ratkail en disant ça il hésite un peu quand même il pense à sa darone…

Au lieu d’s’en aller la vieille s’approche encore et devant les yeux ahuris de Ratkail elle s’assoit sur la marche 4 à côté d’lui en l’poussant même pour se faire d’la place… Allez vas-y passe moi une clope sinon Calamity Jane va s’servir frangin !… Tu sais ça m’fait pas peur j’en ai vu d’autres des costauds dans ton genre depuis que j’traîne ma carcasse dans les cités d’banlieue !… Même les keufs qui m’laissent tranquille alors tu vois…

                               A suivre...