Clair‑obscur

En bas… La nuit… L’ombre bitume… Le métro… Les couloirs poisseux gras chauds… Des trous violets… Des ténèbres qui bouillent d’odeur de puits… Des stridences par endroits… Plein plein… C’est pas si noir que ça au fond… Des stridences… Des traînées… Comme de l’argent… 

Des comètes… Des loupiotes qu’on balance… Remonter… Les voûtes aux carreaux blancs comme de la glace… Remonter encore… Beaucoup… Sortir… Dehors… En haut… La rue… La lumière… Crapahuter des marches des marches et des marches… Ça y est… Toute la clarté d’un coup… Y en aura pour tout le monde… C’est ça qu’est bien alors !

A l’entrée du trou suffisait de s’asseoir… c’était pas compliqué… La bouche du métro… Sa goule qu’avale les gaziers les clebs les baluchons et le jour pareil et le soleil et la lune… Se poser là bien tranquille bien visible… Là où les passants balancent leurs mégots et les prospectus en confettis d’étoiles mortes qui scintillent encore un peu des belles galéjades qu’on leur a faites… Avec ses deux paluches il a balayé dégagé deux emplacements emmanchés l’un contre l’autre noirs et luisants comme du velours… Là‑dessus il a déposé déplié les bouts d’un carton qu’avait contenu de quoi s’en mettre plein le lampion et y restait les miettes… le boulanger les fourrait en tas devant la lourde de sa cagna à fuel… Et par‑dessus il a déroulé un plaid en lainage rouge un peu passé avec même des trous dedans mais ça pouvait aller… 

Il s’est redressé pour zyeuter l’installation… s’assurer que personne allait piétiner la crèche plantée qu’elle était juste là on y voyait pas lerche et le jour c’était tout comme la nuit ça tournait court… En fait il était plutôt veinard là en haut à cette saison d’hiver et ses grelots d’absence qu’on évite pas qu’il se mette pas à neiger ni à faire grand froid en plus… que ça ne le poisse pas d’un coup par-dessous ses frusques qui avaient des tournures qu’on imagine être celles d’un jardinier du printemps avant le printemps… Mais il était remonté et sa veste et son futale en velours avaient la couleur des brisures de marrons glacés qui attendaient les bourgeoises gourmandes le morlingue pas facile devant la vitrine de la boulange avec les grandes pièces solides aux coudes et aux genoux comme le brun brûlé des châtaignes sur les tôles percées des carrioles à braseros… Ses pieds nus glissaient à l’intérieur des godasses en toile dont il avait viré les lacets et ça faisait entrer des plaques de poussière brillantes et grises que la bas du pantalon déchiré n’arrivait pas à camoufler…

L’endroit lui a paru bien convenable et situé gentiment au bout de la place de la Nation un quartier populaire et même tout à fait ouvrier qui s’était embourgeoisé avec une mémoire de pauvreté exactement suffisante pour émoustiller les bonnes consciences prêtes à tout afin de ne pas y retourner jamais… laisser les autres y plonger à leur place dans le ragoût de la trouille et leur semer comme ça avec la monnaie un coup d’œil indifférent… et s’en aller loin vite fait… le plus vite qu’on peut aussi loin que le monde là‑bas endormi au creux de la clarté noire de l’aube…

C’était une place aussi bonne que toutes les autres entourée de boutiques pimpantes qui donnaient le change à faire croire que les affaires allaient leur bonhomme en chemin … des petits commerces qui faisaient sauter l’ardoise des prix sous le tarbouif des grands‑mères radinant tout juste du bureau de poste à côté la pension du trimestre fourrée au fond du keusse… des vitrines bourrées de colifichets brimborions factices qui clignotaient leurs guirlandes aux leds têtes d’aiguilles bleus et argent pour la fête qu’on préparait partout là en haut… C’était une place aussi honnête que possible et personne pas un caïd du secteur pas un manchot qui ait essayé de la lui faucher… Un strapontin à l’orchestre en face du canardier dans sa guérite de phare en carton barbouillée vert d’armée où la troupe des besogneux du jour dételle et se retourne les fouilles pour acheter les nouvelles de la vie et lui fait rouler les picaillons dans sa gamelle…

C’est vrai que c’était vraiment une bonne place et on pouvait descendre se nicher aux premières gouttes de lansquine sans crier gare comme les autres loustics qui s’enfonçaient maraudaient au‑dedans des couloirs en grognant et quand ça leur prenait ils ressortaient bondissaient au dehors en bandes sitôt éparpillées ce qui en jetait plein la musique à Baraka la chienne boxer la pelure en panache moitié café moitié chocolat qui couchait en joue le mouvement sur son morceau de carton et son territoire de couvrante rouge passé…

Ça n’avait jamais été dans ses cartons de s’encombrer d’un clébard vu que ça lui interdisait l’entrée des refuges à compter de sept plombes quand la nuit estourbit la moitié de la figure des passants de la ville qui refilent aux filendèches comme lui un pageot en fer avec dessus un matelas en mousse à la housse crasse et une berlanche de laine rêche et du même gris quasi noir que les boulets de poussier des poêles de son enfance comme y en a dans les pensionnats et les prisons et une douche à l’eau tiédasse plus une savonnette dans un carton où il est écrit en lettres majuscules : SS Services Sociaux et une serviette bleue de taille rikiki qu’on changeait à chaque fois…

Non… c’était pas son affaire du tout et pourtant il avait récupéré Baraka tout juste à la belle d’un de ses passages au dortoir du refuge le plus proche de la place où il galvaudait à l’époque… C’était comme il roupillait en chien de fusil sur son sac et ses godasses pour ne pas se les faire faucher qu’il avait été sorti du pageot dans l’obscurité de la veilleuse violette au‑dessus de la porte au milieu des ronflements et des grognements humains par les aboiements rageurs emmêlés aux petits jappements étranglés et tenaces d’un clébard tout jeunot qu’il ne pouvait pas repérer et qui arrivaient de la rangée de puceux juste à côté de la sienne…

Après qu’il ait renfilé ses pompes et fourré le sac sous sa veste en velours il était allé à tâtons se rencarder du pataquès qui ne dérangeait pas un quidam dans la cagna et il est tombé sur l’ivrogne familier du refuge qui se frottait à la castagne avec tout le monde ce qui ne l’empêchait pas de rentrer en loucedé un litron de jaja qu’il partageait avec les potes… Tomate comme c’était son blaze que même le directeur du refuge le toubib et les cerbères lui refilaient était en train de bourrer de coups de pieds un jeune boxer qui avait pas six marques et qui se défendait accrochait donnait dedans reculait des quatre pattes la gueule au vent et refonçait dans le tas avec le courage de l’aventure de la vie… Ses quinquets noirs luisants dans la clarté verte changeante de la lune et le violet de la veilleuse l’ont maté sans caler quand il s’est ramené dans la bigorne…

‑ Eh dis Tomate ! ça va pas de tabasser un clebs qui t’arrive aux genoux hein… Allez arrête ça et va cuver ! Tu réveilles tout l’monde bâtard de Tomate !

La combure qui tombait d’en haut par de grandes lucarnes vu que le toit du refuge n’était pas séparé du dortoir faisait un damier de carreaux crème et les pieux aux couvrantes grises étaient les carreaux d’ombre… Y avait là un côté dramatique que l’éclairage qui ne laissait voir et apparaître avant de se faire dévorer par les ténèbres que la part la plus brute des êtres et des choses mettait à nu comme un réverbère à la bougie vacillante servant de projecteur à ce monde en folie et décadent… 

Tomate à moitié pris dans l’enchaînement des rebondissements de l’histoire qui lui échappaient depuis longtemps avait continué à envoyer de méchants coups de tatanes en direction de la chienne dont le museau ocre rose piqueté de tatouages gris étoilés bullait autant qu’une assiette d’eau savonneuse et qui s’était trouvée d’un coup réconfortée par l’intervention louche d’un inconnu humain mais c’était pas le moment de faire des manières et elle a commencé à gronder en remontant à l’assaut avec de petites chandelles de bave qui lui faisaient des stalactites rigolotes au  coin des babines…

‑ Saleté de clébard !… Je vas te crever moi !… Attends tu vas voir ma salope !…

Alors vu que c’était pas la peine et qu’y en avait assez il l’avait attrapé par le derrière de son futale de toile bleue qu’était toujours trop large et il l’avait fait basculer dessus le puceux où le Tomate noyé dans son jaja deux minutes plus tard ronflait déjà… Quant à la chienne qu’il avait probable fait passer en contrebande avec un ou deux litrons balancés aux cerbères du foyer elle attendait assise sur son cul des bulles scotchées au bout du museau qu’elle léchait d’un mouvement d’automate placide comme si tout avait été une bonne rigolade… Ses deux quinquets braqués sur lui n’avaient pas de reconnaissance mais une fraternité animale qui est la seule chose sur laquelle on peut compter dans ce monde.

A suivre...

C’est Beyrouth ici !

Epinay, dimanche, 1^erjanvier 2011

Que faire quand on habite à Beyrouth

Qui sait l’enfer de notre décadence

Rouge vif l’impuissance de la violence

C’est comme un piège de neige refermé

Qui fond sur nous et muet nous envoûte

Du présent il nous reste lasse cramée

Sur le parking la carcasse rouillée

Un temps cassé toute la vie verrouillée

C’est un monde entier parqué au fond des soutes

Qui n’en finit pas de faire naissance

 Ça va faire pas loin de deux piges que je n’écris plus sur ce qui a fait au départ le sujet des Petites Chroniques des Diables Bleus et ne plus écrire pour quelqu’un qui bricole dans les plumes et les bouts de paplars comme d’autres font cuire le pain du petit matin c’est quelque chose qui a de la gravité… En reprenant rien que pour comprendre mon silence vu que du silence c’est de ça dont y va être question ici quelques‑unes des Chroniques d’une chienne de vie j’ai constaté comme ça que la dernière date du 27 août 2010 et que son sujet c’est ce qui venait juste de m’arriver… me fracasser l’épaule droite il y a juste un an et demi et la douleur qui s’en est suivie… bref ! je n’écris plus parce que je ne peux plus écrire c’est mon corps qui en a décidé et voilà…

Y a bien plus longtemps que ça que je ne donne plus de nouvelles de l’existence des gens des cités de banlieue à tous ceux qui vivent ailleurs et qui n’ont pas la moindre mais pas la moindre petite intuition de ce que ça peut être de crécher à l’intérieur d’une tess’ qui est comme un grand village rassemblé là mais sans rien des institutions ni des liens sociaux qui vont avec… Ouais… y a sans doute à peu près cinq piges que je me suis renfermée peu à peu avec la conscience de ne pas avoir le choix ou peut‑être pas envie de l’affronter ce choix dans le silence mortel le même ou peut‑être pas tout à fait que celui qui me fait bondir dehors du trou à mémoire ce matin tout soudain et Hop ! Les infos formatées au quotidien par les graveux de la presse ça fait longtemps qu’elles ont été cadrées exact aux mesures du cerveau de l’humain d’aujourd’hui qui les accepte et les engloutit et la bande de ceux qui refusent l’abrutissage collectif écrivent eux ailleurs autrement… 

Ouais… c’est vrai mais voilà que concernant les cités de banlieue et leur micro monde tellement pas ordinaire et casé dans la case : “ Y a rien à dire et pas de mots pour le dire… ” qu’il a failli faire sa petite révolution tout seul dans l’hiver 2005 que pas un d’entre nous autres les mutants des faubourgs n’a mis au rancart il n’y a pas de parole vraie et venue de l’intérieur du ghetto parce qu’il faut bien l’appeler par son nom qui circule respectant du coup l’ordre mortifère du silence alors même que le bruit le barouf le hurlement est ici plus puissant et plus désespéré que jamais… “ Mais c’est Beyrouth ici !… ” cette expression‑là c’est en 2005 novembre pour être précis que je l’ai entendue la première fois pendant que la plupart des quartiers étaient chaque nuit en pleine guérilla et que les incendies nous tenaient debout parce que nous autres les habitants on savait que d’un instant l’autre ça pouvait devenir autre chose que ce qu’ils ont appelé une émeute des jeunes des quartiers…

Et puis ce matin il se trouve que ça suffit ! Ouais c’est ça le silence qu’on s’impose qu’on s’implose qu’on se fait péter à l’intérieur chaque nuit un peu plus profond parce que c’est convenu c’est entendu qu’il ne faut pas dire que c’est sans doute des quartiers que nous montera nous enchantera la plus belle la plus éblouissante des fins de ce monde taré toxique à plus en pouvoir la fin de ce monde de morts vivants qu’aucune jeunesse pas plus celle des papillons que celle des petits humains ne peut supporter… ce silence de ceux qui savent qu’y a longtemps déjà que “ C’est Beyrouth ici ! ” et que ça empêche de dormir il vient lui aussi de voler en éclats de cris… Vous tous qui ne vivez pas à Beyrouth ou qui le croyez vu que la séparation en tribus hostiles en clans opposés par la haine et la peur en voisins qui planquent la kalach sous le matelas ça fait pas mal de petits matins qu’elle a démarré sa reptation mine de rien pépère en silence pour sûr vous l’avez avalé comme mézigue ce matin l’info la nouvelle la bonne l’année Hein ? A moins d’être sourdingues vous l’avez bien entendu : “ Il ne s’est rien passé cette nuit nulle part… nouvel an dans la sérénité… ”

Eh bien non ! Ouaouf ! Ouaouf ! Moi je peux vous le hurler vous l’aboyer vous le gratter dans la plaie à vif et rouge de notre nuit sans sommeil encore une encore dix encore cent mille !… Au nom des explosions et des incendies répétés qui crèchent encore à l’intérieur de mes esgourdes bien profond et au nom de cette jeunesse qui n’en veut pas plus qu’on en voulait nous autres y a de ça quarante piges au bas mot mais on a pas changé on est toujours là avec nos rêves formidables et nos enchantements avec notre idéal au bout de nos nuits… au nom de cette vie qui n’en peut plus de l’énorme du géant ghetto des marchandises avariées et dégueulasses dessous lesquelles on l’étouffe on l’enterre on la trépasse je peux vous raconter qu’il s’en passe des choses ici à Beyrouth et que le printemps que nous vous avons laissé enfermer dessous les neiges de l’hiver ne ressemble pas mais pas du tout à ce que vous avez jusqu’ici réussi à propagander partout parce que le printemps c’est nous tous le peuple tout simplement qui allons décider de quand il sera temps de le mettre au goût du jour !

 La Cité d’Orgemont à Epinay‑sur‑Seine… vous savez je vous en ai déjà causé… c’est un quartier à elle toute seule d’ailleurs on l’appelle le quartier d’Orgemont tellement elle est vaste et étendue aussi bien sa surface son territoire que le nombre des blocks des barres des tours… elle a ses commerces sa poste son annexe de la gendarmerie sa bibliothèque ses sept écoles ses dizaines de rues d’impasses de recoins de couloirs ses centaines de halls d’escaliers et ses milliers de familles d’habitants de passants… Une cité comme toutes les grandes cités de toutes les banlieues qui vit exactement les mêmes bouleversements depuis plus de 50 piges qu’elles existent… les mêmes migrations mouvements déplacements les mêmes révoltes car la population qui y vit est toujours la plus déclassée déconsidérée la plus pauvre… une population qui se retrouve quoi qu’il arrive depuis 50 ans mise au ban de la société dans son ghetto à misères à galères à petites ou grosses magouilles pour s’en sortir et sortir la famille de la faim de la honte du mépris et croyez‑moi je sais de quoi je cause vu que dans de genre de lieu j’y suis née j’y ai grandi et désormais j’y vis une partie de ma vie…

Donc la cité… ce soir c’est la fin de l’année et tout le monde a envie de faire la teuf comme partout comme toujours bon… Nous on est là chaque fin d’année depuis que comme les favorisés qui se font des p’tites vacances l’été on a plus du tout de quoi partir le reste de l’année mais on ne va pas se plaindre vu qu’on s’est préparé un petit repas agréable et qu’on a l’intention de passer une soirée tranquille et de faire notre teuf à nous avec musique Jazz and co c’est notre blot notre bonheur et voilà… Ni plus ni moins que tout le monde on a envie de se prendre la tototte de s’angoisser et d’avoir le lampion serré par les carambouilles des empêcheurs de vivre et leurs conséquences toujours néfastes… Mais hier soir pour tout dire on était plutôt optimistes Louis et mézigue vu que ça fait plus d’un an qu’il ne s’est rien passé de hard dont on a pris l’habitude à force pas le choix là non plus… Aucune voiture cramée pas de combats de rues avec la BAC depuis les descentes de ces messieurs cet été tous les soirs à l’heure de la rupture du jeûne durant Ramadan ramdam comme on l’appelle nous autres… Là ça avait été la grosse provocation et le Monsieur marocain notre voisin nous a raconté à notre retour des vacances que les gros bras de la BAC s’en étaient pris comme c’est le cas à chaque fois qu’ils déboulent dans la tess’ à tout le monde et à n’importe qui les gens très nombreux sur les trottoirs en cette période de fête tirant avec leurs balles de caoutchouc là où jouent les p’tits et provocant la réaction des jeunes à coups de canettes de bière…

Mais ce soir c’est drôle on a à la fois l’espoir que ça va bien se passer et à la fois l’intuition que le calme étrange presque bizarre et disproportionné pour un quartier d’ordinaire vivant et animé à ces moments‑là ne va pas durer… Sur le coup d’un peu avant minuit par la fenêtre grande ouverte grâce à la tiédeur de l’air on voit débouler trois camionnettes et voitures des poulagas qui viennent probable nous souhaiter la bonne année on les connaît… Nous comme on est rue de Marseille une des rues chaudes du quartier tout au début de l’entrée de la tess’ côté Enghein et Argenteuil on est toujours aux premières loges pour ce qui est de la baston on est vernis… A peine les premiers cris de “ Bonne Année ” et le tam‑tam des casseroles avec deux ou trois pétards mouillés de feu d’artifice parce qu’il pleut ont commencé à retentir et les habitants qui sont là pas sortis à Paris faire la teuf à se mettre à la fenêtre pour exprimer leur joie et échanger leur enthousiasme que les gaziers descendent de leurs voitures et appellent à rentrer chez soi et à la boucler… 

C’est drôle ça alors l’année dernière ils nous ont pareil interdit de nous souhaiter la bonne année et de manifester notre plaisir d’exister ensemble dans notre quartier en criant de la fermer en envoyant des insultes et des quolibets… Ce sont encore une fois les maîtres du monde qui ne fichent jamais les pieds là où on vit qui décident qui a le droit de faire la teuf aux Champs‑Elisées à Neuilly à Juan‑les‑Pins ou à Nice Promenade des Anglais et pas dans le quartier d’Orgemont ou à La Source hein ? Bon on s’en tape… on continue à crier à chanter à mettre la zik à donf et à s’embrasser dans la rue pendant que la petite pluie fine recouvre la cité de son voile léger et protecteur… Ce qui nous inquiète vraiment c’est qu’à part les poulagas qui font le tour avec voitures au ralenti et une dizaine de gaziers à pieds roulant des mécaniques en plein milieu de la rue de Marseille il n’y a carrément pas un chat dehors une nuit de fin de l’année à minuit dans une cité surpeuplée… Oui c’est ça il n’y a précisément pas un chat… La pluie ? La résignation ? Ou bien les chats ils sont ailleurs en train de préparer une fête à leur façon à tous ceux qui ne se doutent pas que leur règne est bien près d’être achevé ?

Tranquilles on se couche sur le coup de une heure du mat après avoir éteint les bougies de la fête de la lumière et vérifié que rien ne risque de fiche le feu au gourbi car ça crame énormément ces derniers temps par ici entre les apparts pas restaurés depuis 1956 la création de la tess’ qui sont dans un état que vous maginez facile et les boutiques de la rue de Marseille qui sont victimes d’embrasement spontané les unes après les autres… Toujours pas un bruit en bas et on s’endort vite fait et d’un coup brutal je me réveille en sursaut avec dans les oreilles un bruit pourtant familier mais que j’avais un peu oublié celui d’une explosion… C’est tout près pas loin du tout de notre block peut-être le parking en face ou l’autre juste derrière… Boum ! Re boum !… Louis est déjà debout à la fenêtre moi j’hésite entre un cauchemar et remettre les panards dans le réel qui en pleine nuit est soudain plein de bruits… Louis me rassure c’est rien une voiture qui crame sur le parking de l’autre côté on ne voit pas les flammes mais une grande lueur blafarde qui monte au‑dessus de l’immeuble d’en face… une fumée noire et puis blanche et puis des éclats de voix et Boum ! Boum ! Boum !… 

C’est pas un cauchemar mais il y a une série d’explosions les unes après les autres très rapprochées comme si tout le parking prenait feu et je me dis dans mon demi réveil que c’est drôle d’habitude ça ne pète pas comme ça et ça pue tout de suite le caoutchouc fondu et l’essence… Là ça ne sent pas et ça éclaire d’enfer le ciel les arbres la rue les façades tout autour comme si c’était du phosphore en fusion comme si c’était… Beyrouth ! Boum ! Pan ! Boum ! “ Mais ils vont foutre le feu à la cité c’est Beyrouth !… ” Louis qui en a vu d’autres reste accroché à la fenêtre pendant que dans les blocks autour du nôtre les fenêtres s’allument et que dehors les gens descendent enlever leurs voitures les sortir des parkings les autres reviennent de la fête à Paris ils se croisent et l’incendie crépite comme un fou de joie et les pompiers qui n’arrivent pas… Je suis debout devant l’autre fenêtre pour voir qu’il y a un nouveau départ de feu plus loin de l’autre côté de la cité sans doute un grand panache noir et de petites lueurs orange et blanches et Boum ! Boum !… 

Des explosions encore et encore… on ne sait plus combien et toujours cette immense violente redoutable lueur blafarde qui éclaire les blocks de béton en contre jour et les fait scintiller d’une ombre noire inquiétante… On n’arrive pas à retourner se coucher même après que les pompiers aient commencé à arroser le désastre et que la ronde des voitures de police avec klaxon ou sans traverse notre rue d’un sens et de l’autre dans un tourniquet effaré et incessant… Pour finir on se blottit l’un contre l’autre angoissés par le crépitement qui ne cesse pas et cette vision de guerre qui nous rappelle celle de l’hiver 2005 à chaque fois une guerre qui ne dit pas son nom et qui débouche sur un peu plus de misère et de désarroi… Je me rendors avec bien du mal et sans avoir la moindre notion du temps qui a pu s’écouler je me réveille à nouveau en sursaut même scénario c’est un remake !… Louis à la fenêtre Boum ! et Boum ! cette fois‑ci c’est en face de notre immeuble sur le parking une voiture qui explose et réexplose de notre quatrième on a le feu grandeur nature devant les yeux…

Le bazar recommence il est cinq heures du mat nuit noire flammes rouges orange jaunes lueur blanche Boum ! à répétition comme s’il y avait des dizaines de bâtons de dynamite dans la carcasse incendiée fumée noire épaisse lumières qui s’allument les pompiers enfin ils ont mis du temps ils sont débordés sans doute on a eu peur que ça se communique aux autos d’à côté il y a un monde fou en bas les gens commentent crient enlèvent leur voiture courent partout s’appellent rient les camionnettes de police reprennent leur va‑et‑vient… Boum ! Boum !… je reste à la fenêtre jusqu’à ce que tout soit éteint Louis s’est rendormi épuisé résigné… on n’en parle pas entre nous pas la peine… comment en parler aux autres… ce qu’ils vont dire ce qu’ils vont croire… mais au fond ce que je m’en fous !… Des phrases sans suite se forment dans ma tête et je ne cherche pas à les arrêter… 

Que faire quand on habite à Beyrouth

Quand le présent à toute allure recule

Ne nous laissant que la carcasse cramée

D’un temps mort au matin et notre déroute

Que faire quand c’est tout un monde qui brûle

Eparpillant les cendres de notre histoire

La mémoire d’un peuple désarmé

Adorant les dieux qui de lui le séparent

De ses combats et de sa destinée

Que faire quand on habite à Beyrouth       

Jean-Marc Rouillan suite

Auteur de Je hais les matins, Denoël, Paris, 2001. Lettre à Jules, Agone, Marseille, février 2004 ; Le capital humain, L'Arganier, Paris, janvier 2007 ; De Mémoire T1, les jours du début, Agone, Marseille, mars 2007.

“ Dans la nuit, lorsque nous fûmes enchaînés et bâillonnés, de grands responsables des ministères nous visitèrent. Des dizaines d’encravatés, directeurs, hauts gradés et procureurs généraux dansèrent une ronde de joie dans notre salle à manger. Certains emportaient des souvenirs, d’autres se faisaient photographier avec les bêtes. Sous les crépitements des flashs, ils jouaient des coudes. ” 

“ À l'époque, l'auxi d'étage était un Arabe grand et maigre. Gentil. Une ombre appuyée avec nonchalance sur un balai. Il arrivait directement du bled. De la France, il ne connaissait pas grand-chose à part le pays carcéral. On l'avait surnommé ‘ Cent millions ’. Il expliquait que chez lui on lui avait dit :

‘ Va en France, tu braques une banque, tu demandes cent millions et tu rentres. ’

Il l'avait fait, et bien évidemment l'affaire tourna mal. Il en prit pour quinze ans.

..… Dans ce petit monde, où les fringues de marque et le dernier modèle de pompes de sport brillent davantage que l'or des vieux voyous, ‘ Cent millions’ faisait peine avec de vieilles espadrilles. Un riche donateur lui offrit une belle paire de Nike Air. Neuve. Au moins 1 000 balles.

Le lendemain, au bout de la coursive, ‘ Cent millions ’ arborait un sourire de fierté. À la stupeur de deux ou trois gars qui passèrent à ses côtés, je compris. Il avait entrepris les Nike au couteau pour en faire des babouches. Et il avait pris grand soin de crever les bulles d'air.

Bien sûr, les bulles percées se remplissaient d'eau savonneuse quand il nettoyait le couloir. Et toute la journée s'en échappaient des bulles et une mélopée sifflotante.

 Je hais les matins

De mémoire (3)

La courte saison des GARI : Toulouse 1974

Jean-Marc Rouillan

avec un cahier photo de 16 pages

Ed. Agone

Parution : 14/10/2011

ISBN : 978-2-7489-0141-2

352 pages

12 x 21 cm

22.00 euros

Extraits

 " Les Gari sur Toulouse accumulaient une véritable expérience armée.

On ne prenait plus de risque sans pour autant éviter les mésaventures. Lors des braquages, la consigne absolue était de n’user d’aucune violence – même verbale – contre les clients et les employés. Ni coups de crosse, ni gifles, rien.

Cela exigeait des commandos plus de maîtrise et de contrôle de la situation. Un jour, j’assurai la protection d’un groupe attaquant la poste d’une petite ville de la banlieue toulousaine. Une affaire sans risque du moins du côté policier. Assis à l’avant du véhicule garé à une cinquantaine de mètres de l’entrée des bureaux, je profitai du soleil matinal, la Sten sur les genoux. Le Loulou m’imitait et avait dégrafé deux boutons de sa belle chemise satinée. Les rues étaient calmes. À la terrasse des cafés, les consommateurs sommeillaient sous les parasols multicolores. Un cri suraigu extirpa le voisinage de sa torpeur. Les hurlements d’une femme mettaient en émoi les alentours. Déjà sous les parasols, des ombres s’agitaient. Des hommes se redressaient. Des clients sortaient des boutiques.

À l’angle de la placette, le premier camarade est apparu, il galopait la perruque blonde de traviole et le pistolet à la main. Puis le second tout aussi affolé et le troisième qui se protégeait la tête de son bras. Et immédiatement derrière, courrait une baleine armée d’un balai ! Maintenant les clients des bars jetaient tout ce qui leur tombait sous la main, les canettes, les bouteilles, les cendriers… Une pluie de verre se brisait sur la chaussée. Les insultes fusaient. Et la grosse femme hurlait de plus belle : “ Au voleur ! Au voleur ! ”

Le Loulou releva son foulard sur le nez et passa la première. Moi j’étais paralysé par le fou rire. Les trois camarades ont embarqué en désordre et nous avons démarré sur les chapeaux de roue. Je riais toujours de cette fuite peu glorieuse. Le plus jeune m’engueula : “ Eh Sebas ça te fait marrer ! ” Et finalement il rit aussi comme bientôt tous nos compagnons. Le troisième se frottait le sommet du crâne en gémissant : “ Putain elle m’a refilé un coup de balai par derrière ! ” Et nous, on rigolait plus fort. Le Loulou m’interpella en se moquant :

“ Eh Sebas, tu ne devais pas assurer la protection ? ”…

— Moi j’assure la couverture contre les poulets mais pas contre les femmes de ménage ! "

" On était à Amsterdam quand à Bruxelles la Fiat explosa. Les deux autres détonateurs firent long feu. On enragea contre les fabrications artisanales, mais bien vite, à l’écoute des radios, on changea d’avis. Les artères des centres d’Anvers et de Liège étaient bloquées, des zones entières évacuées. Des équipes de démineurs décortiquaient nos Citroëns. La Deudeuchapparu à la télévision. Une star ! Elle en rougissait de plaisir ! Le Premier Ministre parla en direct. Le Roi visita le lieu de l’explosion. Jusqu’à midi, la Belgique semblait plongée dans la plus grande confusion. De Paris, les fausses alertes se multipliaient. Les bâtiments étaient vidés. Les avions détournés. Les principaux axes déviés. Une grue tira la DSau milieu du boulevard. Un démineur ancien de la guerre coloniale du Congo fit un topo sur un tableau noir devant une centaine de caméras et d’appareils photo. Il expliqua preuve à l’appui que les terroristes avaient préparé la charge de manière que le moteur de la Fiat retombe avec fracas au quatrième étage sur le balcon du directeur de la Compagnie Iberia. Des champions ces terroristes ! Les hommes de cour rappelèrent que si les deux familles royales étaient liées, le brave cul béni de Baudoin se prononçait hypocritement contre la dictature de Franco et l’interrègne de son petit neveu Juan Carlos. "

 Pour qui n’a pas caressé amoureusement la Sten résistante du grand-père dénichée au grenier avant de l’offrir au compagnon catalan chargé de lui faire franchir les Pyrénées, n’a pas pleuré de rage en apprenant le supplice de Salvador Puig-Antich, ne s’est pas saoulé avec les anciens de la CNT, pourtant si abstinents d’habitude, en apprenant la mort du tyran, n’a pas refait le monde autour d’un cassoulet mal cuit dans de vielles fermes en ruine et néanmoins communautaires ou connu l’amour dans des galetas poussiéreux ouverts sur le ciel toulousain, n’a pas éprouvé la trouille dans la 404 qui chauffe en grimpant le Somosierra, le dernier livre de Jann-Marc Rouillan édité chez Agone est à classer sur l’étagère consacrée aux œuvres des nostalgiques des lendemains qui auraient du chanter, aux anciens combattants combattus et vaincus de la guerre sociale. Pourtant à y regarder de plus près et en conservant un minimum d’objectivité, ce que j’ai du mal à faire ayant croisé jadis et souvent apprécié les personnages décrits, le lecteur y trouvera la description d’une époque où l’engagement radical se confondait avec la joie de vivre d’une jeunesse pour qui la solidarité avait du sens et pour laquelle elle n’hésitait pas à prendre des risques énormes. Quelle qu’est été la suite de l’histoire des gens des GARI, que l’on adhère ou non à leurs pratiques, l’honnêteté révolutionnaire veut qu’on leur reconnaisse au moins le mérité de nous avoir fait rêver et bien souvent grandir. Pour ces nuits passées à coller les affiches demandant votre libération, pour la chaleur du meeting de la Mutu, pour les copains morts ou blessés, pour n’avoir jamais capitulé, je vous salue compagnons …

Henri Cazale

Sous le silence, la mémoire vive de Rouillan

 Privé de parole, Jean-Marc Rouillan continue néanmoins d’écrire. L’ex-membre fondateur du groupe Action Directe condamné en 1989 à la réclusion à perpétuité assortie d’une période de sureté de dix-huit ans pour les assassinats du PDG de Renault Georges Besse et du Général Audran, aura finalement passé plus de 23 ans en prison.

En effet, après avoir bénéficié d’un régime de semi-liberté le 17 décembre 2007, Jean‑Marc Rouillan était à nouveau incarcéré le 2 octobre 2008 pour des propos tenus lors d’une interview au journal L’Express. La libération conditionnelle dont il bénéficie depuis le 19 mai 2011 est assortie de règles encore plus strictes que la précédente. Outre l’obligation de ne pas s’exprimer sur les faits pour lesquels il a été condamné en 1989, il lui est formellement interdit de s’exprimer en public et de parler aux journalistes.

Dans ces conditions, vient de sortir le dernier tome de la trilogie “ De Mémoire ” publié aux éditions Agone. Le précédent volume nous avait laissé en septembre 1973, le jour où le militant anarchiste Salvador Puig Antich était arrêté à Barcelone au cours d’une fusillade avec la police de Franco.

“ La courte saison des Gari ” ( Groupe d’actions révolutionnaires internationaliste ) revient sur l’année 1974. L’objectif de la bande de copains est d’obtenir la libération des anti‑franquistes condamnés à mort en Espagne. Braquages, attentats, enlèvement : les actions de “ propagande armée ” en France et Belgique se multiplient contre “ tout ce qui touche de près ou de loin à l’Espagne Franquiste ”.

La mémoire vive de l’écrivain Jean Marc Rouillan n’a rien oublié de cette histoire. Son récit raconte de l’intérieur la trajectoire de Pierre, alias “ Tonton ”, Michel “ Rata Pinhade ”, Christian “ le Loulou ”, Aurore, Mario, Cricri. Le choix de la lutte armée n’empêche pas les délires sous influence du Velvet Underground et des bd des Freaks Brothers.

Les actions des Gari ne firent aucun mort, sinon quelques blessés. Elles n’empêchèrent pas non plus l’exécution de Salvador Puig Antich, garrotté le 2 mars 1974 dans la prison de la Modeloà Barcelone. Face à l’impressionnante vague d’attentats, le gouvernement de Franco annonça cependant le rétablissement de la loi sur la libération des prisonniers politiques arrivés aux trois quarts de leur peine.

Arrêtés et incarcérés à la Prisonde la Santé à Paris, les membres du groupe obtinrent le statut de prisonniers politique. Ils seront libérés après la mort de Franco.

Libé Toulouse a rencontré Michel, l’un des membres des Gari. “ Notre engagement dans la lutte armée n’avait rien de mortifère ”, raconte-t-il. Entretien

 Libé Toulouse : Pourquoi avez-vous choisi la lutte armée ?

 Michel : 37 ans après, faut-il rappeler qu’en 1974 l’Espagne de Franco vivait sous une dictature militaire? Pour moi, il s’agissait plus de propagande armée. L’objectif de nos actions ( attentats, enlèvements, braquages ) n’était pas de faire des victimes, mais d’attirer l’attention sur la situation des prisonniers politique condamnés à mort en Espagne par le régime de Franco. Nous savions que le cadre légal ne les empêcherait pas. A ce moment-là, l’urgence des condamnations à mort de camarades emprisonnés en Espagne, l’imposait.

La lutte armée est un moyen d’arriver à un résultat. Ce n’est pas un but. Les armes et les explosifs étaient les outils. Nous n’avons jamais fantasmé là-dessus.

La forte mobilisation partout en Europe n’avait pas empêché l’exécution de Salvador Puig-Antich militant du Mouvement Ibérique de libération ( MIL ) exécuté le 2 mars 1974. En janvier 1974, 4 membres d’un groupe qui préparait des attentats contre des avions au sol et sans passagers de la compagnie espagnole Iberia étaient arrêtés à Paris. Cette opération aurait-elle pu empêcher l’exécution de Salvador? Je n’en sais rien. En tout cas après cet échec et l’exécution de Puig Antich il était évident d’intensifier nos actions.

 Que répondez-vous à ceux qui considéraient que votre engagement était mortifère ?

 Michel : A eux, rien du tout ! Les GARI n’ont tué personne. Ils se sont battus contre un régime qui, lui, était mortifère. Nous ne sommes pas entrés en religion pour devenir des moines soldats. Beaucoup d’entre nous avaient à peine plus de 20 ans. Notre lutte était faite de partage, d’amitiés et de rire. Il y avait des moments de tension. Mais il y avait aussi des moments de rigolade. Comme la vie, c’était une aventure de tous les instants. Il ne s’agit pas seulement de ceux qui un jour ont fait le choix des armes. Les grandes grèves, les manifestations servent aussi à se réapproprier sa propre vie. Je me méfie tout autant de ceux qui idéalisent la lutte armée. Il y avait dans notre entourage de l’époque des gens qui en parlaient beaucoup plus qu’ils n’y participaient.

 “ La courte saison des Gari ” s’est déroulée pendant l’année 1974. En quoi cette époque a‑t‑elle influencé votre engagement politique ?

 Michel : Toulouse en 1970 est une grande métropole et ce qu’on y vivait ressemblait à ce qui se passait ailleurs. Il y avait de nombreuses luttes sociales, des grèves lycéennes, une grande richesse militante. L’ensemble de la société était plus politisé qu’aujourd’hui. La consommation à outrance n’avait pas encore lessivé les esprits. Nous n’avions pas des centaines “ d’amis ” sur Facebook mais de nombreux copains que l’on côtoyait dans les manifs et les concerts.

Beaucoup de choses se passaient sur le mode de l’anti-conformisme et de la rigolade. Je ne sais pas si nous étions raisonnables mais nous étions vivants. Nous étions les enfants d’une époque qui n’était ni triste ni morose. Nous avions aussi en tête les récits de nos aînés résistants. C’était aussi le moment de la guerre du Vietnam. Aux Etats-Unis, c’était aussi l’époque des luttes des Black Panters et des Weathermen. L’épopée cubaine était encore toute proche.

La particularité de Toulouse était aussi d’être la deuxième capitale de l’Espagne. Celle des exilés opposés au régime de Franco. On baignait là-dedans. Alors, pour beaucoup d’entre nous l’engagement était une évidence.

 Paradoxalement, certains exilés républicains espagnols étaient opposés à vos actions…

 Michel : Je me souviens surtout du large soutien et des témoignages de sympathie. Mais plus tard, après la mort de Franco et notre sortie de prison, pendant la période dite de “transition” en Espagne, au nom de la négociation en cours, certains parmi les exilés espagnols, ont estimé que ce n’était plus le moment de recourir à la violence. Pour ces derniers, nous sommes peut-être devenus gênants. Nous dérangions leur confort d’opposants institutionnalisés.

 Pour la police et l’Etat vous étiez des terroristes…

 Michel : Pour la police, nous étions d’abord un gibier qu’il fallait arrêter très vite. L’État nous présentait comme des terroristes professionnels. Les autorités avaient tout intérêt à dire cela. Il faut bien que le pouvoir désigne la révolte de façon négative. Aujourd’hui, la régression est telle que l’on entend même parler de prises d’otages lors de certaines grèves.

Le mot terrorisme évoque bien évidement des attentats sanglants. Pour ma part je n’ai pas le sentiment d’avoir été un terroriste. Nous prenions beaucoup de précautions et de risques pour nous mêmes dans la préparation et les repérages pour éviter qu’il y ait des victimes. Il y a pourtant eu des blessés. Cela ne nous a pas réjouis, mais nous savions que cela pouvait arriver.

A suivre…

      Décidément c'est une bonne période pour la recherche de textes et d'articles de fond concernant l'Afrique on dirait... Après le blog de Sylvie Nony qui parle de l'Egypte et de sa réalité au quotidien voici celui de la J.U.D.A que j'ai découvert ce soir et la façon de parler de l'Afrique dans son rapport au colonialisme occidental de Komla Kpogli m'a fait aussitôt penser à Frantz Fanon et à un des artisans du panafricanisme...

      Voici la première partie de cet entretien publié par La Nouvelle République journal algérien. J'ai coupé cet article en deux parties car il est assez long mais passionnant à lire et il confirme tout à fait ce que j'ai pensé depuis l'agression contre la Libye et l'assassinat de Mouamar Kadhafi commandité par le gouvernement français... A lire donc car c'est percutant et Komla Kpogli a une vision des choses sans complaisance qui est la seule permettant aux peuples du monde de s'en sortir par un comportement révolutionnaire et solidaire...

http://lajuda.blogspot.com/

Jeunesse Unie pour la Démocratie en Afrique ( J.U.D.A )

Une organisation de jeunesse créée au Togo en 2003 pour promouvoir les droits humains et le panafricanisme.

La France est le pays qui a le plus oeuvré contre l’unité continentale africaine.

Komla KPOGLI

22 décembre 2011

“ Révolutions arabes ” : enjeux et répercussions sur le continent africain. L’Afrique entre guerres “ humanitaires ” et droits de l’homme avec une CPI clientéliste. L’Afrique entre ses paradoxes et son union “ sabotée ” avec à la clé une AFRICOM et ses visées stratégiques. Des questions complexes que la nouvelle république a abordées dans cet entretien avec Komla Kpogli, secrétaire général de la Jeunesse Unie pour la Démocratie en Afrique ( J.U.D.A. )

Un mot sur les “ révolutions arabes ”. Pour vous, ce sont des “ révolutions inabouties et sous contrôle ”. Pouvez-vous expliciter ?

Komla Kpogli : On ne peut dire que l’intention véritablement révolutionnaire soit totalement absente des rangs de ces marées humaines dans les rues des pays en question. Les régimes politiques kleptocrates soutenus dans ces pays sous le fallacieux prétexte qu’ils constituaient des remparts anti-islamistes avaient non seulement immobilisé le peuple par la répression mais surtout ils l’avaient immensément paupérisé au profit de deux entités absolument parasitaires : une “ élite indigène ” corrompue pour qui le patriotisme est le premier des péchés à commettre et des économies capitalistes prédatrices. Cette situation ne peut que conduire tôt ou tard à des insurrections populaires. La bonne foi révolutionnaire de beaucoup de manifestants est donc à présumer. Mais, laisser les choses se faire par le peuple équivaudrait à lui accorder la force de prendre sa destinée en main. Autrement dit, c’est amoindrir la mainmise occidentale sur les richesses de ces pays, c’est perdre le rôle géopolitique attribué à ces pays dans ce qui est dénommé la scène politique moyen-orientale, c’est donner la possibilité à ces peuples de désigner des interlocuteurs valables face au lieutenant de la région qu’est Israël.

Dans ces conditions, les pays occidentaux, même si certains comme la France ont eu du retard à l’allumage, ont compris qu’il fallait prendre le contrôle de ces bouillonnements populaires et leur donner une direction. Canaliser ces révoltes voire les organiser pour qu’elles servent au mieux les intérêts jusque là défendus par les satrapes au bord du précipice. Pour obtenir ces changements dans la continuité, les parrains de ces tyrans vont les sommer de quitter le pouvoir et ils iront, pour certains, jusqu’à former des “ jeunes révolutionnaires ” à l’école des mouvements que la CIA via la National Endowment for Democracy ( NED ) avait actionnés dans les Balkans dans les années 2000. D’autres encore leur offriront des facilités médiatiques et communicationnelles au travers des réseaux sociaux.

Ces “ exigences ” en apparence en conformité avec le vœu des masses révoltées résultent en réalité d’un calcul rigoureux. Demander et obtenir, avec la rue, le départ des tyrans pour pouvoir mieux maîtriser la suite des évènements et conserver leur système et leurs régimes. C’est ainsi qu’après le départ du pouvoir de Ben Ali et Hosni Moubarak, deux joyaux présentés pendant longtemps par leurs parrains comme “ les meilleurs élèves de la région ”, le système n’a pas fondamentalement bougé. “ Les rois étaient tombés, mais vive les rois ”. C’est en cela que ces révolutions sont inabouties et maîtrisées. Mais visiblement, les peuples ont compris le jeu notamment en Egypte où ils n’ont jamais cessé de manifester en vue d’obtenir la fin d’un système et pas seulement le départ d’un homme et de son clan.

Certains pensent que la guerre de Libye est une guerre contre l’Afrique. Etes-vous de cet avis ?

Komla Kpogli : Bien évidemment elle l’est. Plusieurs projets et réalisations de la Jamahiriya arabe libyenne dans nombre de territoires africains confirment cette lecture. La Libye a investi dans beaucoup de ces territoires. Ces investissements mettaient directement en danger ceux des pays occidentaux qui considèrent ces espaces comme les leurs. Il en est ainsi du financement en partie du satellite Rascom 1. Le fait que ce soit la Jamahiriya qui parle le plus d’une Union Africaine tournée essentiellement vers les besoins africains, le fait que ce soit elle la première contributrice intérieure au budget de l’UA actuelle et qui par ce biais tentait de limiter la dépendance de l’Afrique entrent dans ce schéma.

Il y a en outre les projets de création du dinar-or qui serait une monnaie africaine, d’une nouvelle politique de redistribution des recettes pétrolières et de la constitution d’un gouvernement fédéral africain avec des attributions énumérées par Kadhafi en 2009 avec tous les pays africains ou à défaut un nombre restreint selon ses propres termes l’ont exposé à la haine occidentale renforcée à la fois par des vérités que, côté africain, seuls Kadhafi et quelques rarissimes dirigeants puissent dire du haut de la tribune de l’ONU et par des investissements des fonds souverains libyens investis dans des pays occidentaux. Ces investissements notamment dans l’agro-alimentaire, dans le pétrole, les banques et assurances et dans l’immobilier rapportaient pas mal de profits à ce pays qui finançait ainsi son développement en toute autonomie. Ce qui l’avait mis aussi à l’abri du piège de la dette que recommandent le FMI et la Banque mondiale.

En outre Kadhafi vient régulièrement en aide aux pays en indélicatesse avec les occidentaux, alias la communauté internationale. En assassinant un homme de cet acabit, il est évident que c’est toute l’Afrique qu’on vise. Au-delà de tout ceci, il faut dire que l’un des objectifs les plus importants de cette guerre c’est de priver les africains de modèle de gouvernement endogène. Les empêcher d’avoir des référents sur le plan local ‑ nonobstant leurs imperfections ou erreurs ‑ qui puissent les inspirer de sorte qu’ils aient toujours le regard tourné vers le modèle capitaliste occidental qui les pille et les endette tout en ayant un discours sur l’aide et la coopération en bandoulière.

Quelles seraient les répercussions de ces “ révolutions arabes ” sur le continent africain ?

Komla Kpogli : Leur effet sera d’une moindre importance aussi longtemps que les tyrans africains seront de “ bons élèves ” du FMI, de la Banque Mondiale… Au fond, la crise étant chronique en Afrique, il existe des contestations quotidiennes plus ou moins organisées contre les tyrans en place. Mais ces contestations noyées dans le bain des répressions sanglantes ne suscitent aucune attention si elles ne sont considérées que comme la manifestation patente des “ conflits ethniques ” qui seraient la mesure de toute chose en Afrique noire selon les spécialistes autoproclamés de l’Afrique. Toutefois, certains peuvent être tentés de s’inspirer des mouvements maghrébins suscités ou non. A notre avis, ces tentatives seront vaines. Car, il leur manquera le soutien des occidentaux comblés dans leurs multitudes d’attentes par l’état actuel de la gouvernance en Afrique noire.

C’est ce que nous voyons actuellement avec le vol à main armée du suffrage populaire par Joseph Kabila au Congo. Malgré les cris de détresse de Tshisekedi, vainqueur spolié de son dû, personne ne volera à son secours. Mieux, toutes les déclarations que ce soit celles émanant du secrétariat général de l’ONU, des ONG et des chancelleries occidentales consistent à culpabiliser les victimes pour blanchir les coupables. C’est une vieille méthode que ces institutions ont inventé pour maintenir immobilisé de tout temps notre peuple, pour assassiner des millions d’africains, surtout des plus illustres et ainsi garder les intérêts coloniaux en l’état. Toutefois, pour éviter que cette perspective fasse dire à vos lecteurs que nous sommes d’un pessimisme sans égal, nous disons que les africains doivent faire leur révolution en s’inspirant d’eux-mêmes, c’est-à-dire en partant d’eux-mêmes pour revenir à eux-mêmes. L’histoire montrant que les noirs n’ayant pas d’alliés dans le monde, ils ne doivent que compter sur eux-mêmes en toute chose.

Les Occidentaux prétextent mener ces guerres au nom des droits de l’homme ( guerre humanitaire ), à considérer ce qui se passe en Palestine, au Bahreïn, au Yémen, en Afghanistan et sur les bases militaires de Guantanamo et d’Abou Ghraïb, peut-on encore parler de droits de l’homme ?

Komla Kpogli : Il n’y a pas de guerre humanitaire. C’est un mythe. Ces guerres sont du business. Non seulement la dépendance politique du pays agressé s’implante mais encore ses richesses sont drainées vers les pays agresseurs et leurs multinationales. Les “ soldats humanitaires ” de l’Occident accompagnés de quelques ravitailleurs locaux africains ou arabo-musulmans de pacotilles et de décor détruisent l’aviation et le matériel militaire, mais le gouvernement fantoche et obséquieux à venir devra acquérir de nouveaux matériels de guerre. Les “ guerriers et les bombardiers humanitaires ” détruisent les infrastructures dont s’est dotée le pays agressé au prix d’énormes sacrifices, mais les préfets locaux à venir devront en reconstruire. Et qui sont ceux qui vont avoir les contrats pour la prétendue reconstruction ? Les multinationales des pays envahisseurs. Comme en Irak et partout ailleurs.

Ainsi, le profit sera double voire triple : détruire ce qu’on avait vendu, faire payer le reste de la facture si tout n’avait pas été réglé par l’ancien régime et “ reconstruire ” ce qu’on avait détruit. On a vu clairement ces pratiques aux lendemains immédiats de la chute de Tripoli. Après Sarkozy et Cameron, une bande dite d’hommes d’affaires conduite par le secrétaire d’Etat français au commerce extérieur, Pierre Lellouche a débarqué en Libye. Les déclarations faites par des membres de ce cortège et surtout celles de Pierre Lellouche étaient très décomplexées. Ils étaient venus, déclaraient-ils, prendre leur part, car il n’y avait qu’eux ( les français ) et les anglais à combattre aux côtés du fameux CNT.

En ce qui concerne les droits de l’homme, il serait grand temps de se demander, au vu de l’histoire et de la politique internationale, qui est cet homme qui a des droits, quels sont ces droits et pourquoi ce sont seulement les occidentaux et leurs officines ainsi que leurs ailes marchantes locales agréées et affublées du titre d’organisation de protection ou de défense des droits de l’homme qui en parlent en direction d’autres pays notamment ceux qui ne leur sont pas totalement soumis. Au demeurant, lorsque des pays qui se livrent à des actes inhumains ou les cautionnent dans des pays que vous venez de citer et qui malgré leur cv d’exterminateurs de peuples entiers aussi bien ailleurs qu’en Europe où ils ont tenté d’exterminer les juifs, d’esclavagistes, de colonialistes, de pillards, de voleurs récidivistes les armes au point, viennent vous parler des droits de l’homme, vous devez savoir qu’il y a escroquerie.

Vous considérez les droits de l’homme, la liberté et la démocratie venant de l’Occident, comme une arnaque que les africains ne comprennent pas pour le moment ; entendez-vous par là, les gouvernants ou les peuples?

Komla Kpogli : C’est une arnaque pour deux raisons.

Tout d’abord, l’Occident intrinsèquement individualiste, conquérant et dominateur ne peut œuvrer pour le bien d’autres peuples. Il suffit de faire un bon dans l’histoire mondiale ancienne et contemporaine pour s’apercevoir que l’Occident ne s’est jamais soucié que de son propre bien-être. Les rares moments où il a eu à partager ses réussites avec les autres se sont déroulés dans un rapport de force qui lui est défavorable ou marqué par un équilibre. C’est le cas par exemple de ses relations avec la Chine aujourd’hui.

Ensuite, en s’octroyant la paternité de ces concepts, l’Occident s’autorise le pouvoir de s’immiscer directement dans les affaires intérieures des pays qui ne lui sont pas soumis. De ce fait, les occidentaux s’accordent le monopole de l’exportation de ces notions par des injonctions, des pressions de toute sorte et des guerres. Ces concepts sont des outils que l’Occident puise dans de sa boîte à outils pour abattre des régimes insoumis. Dans cette boîte à outils, aux côtés de ces concepts, on trouve pêle-mêle : le droit international, le discours humaniste, l’aide humanitaire, les ONG, les médias, la justice internationale, l’ONU, les organisations militaires telles que l’OTAN...Les fameux réseaux sociaux à géométrie variable entrent également dans cette boîte à outils.

Ces concepts dont nous parlions sont des alibis, des prétextes qui servent à l’occident de niveler le monde à sa mesure, de s’offrir de nouveaux marchés, de briser toute tentative d’émancipation qui ne veut pas s’inspirer du modèle occidental, de détruire toute réflexion autonome au sein d’un pays, d’étrangler toute idée de répartition juste et équitable des biens au sein d’un pays et de contraindre des sociétés à abandonner leur culture. Au nom de la liberté, des droits de l’homme et de la démocratie, l’occident tue la liberté, les droits et le choix des peuples. Tous ceux qui luttaient pour une Afrique autonome ont été chargés par la propagande occidentale d’être des communistes, ennemis de la “ liberté ” qui n’est que la liberté pour l’Occident de s’emparer des richesses de l’Afrique et donc des tyrans pour qui l’assassinat physique est l’issue.

Dans les pays latino-américains, tous les régimes issus de la volonté populaire étaient et sont considérés comme des dictatures les plus féroces traquées et matraquées à longueur de journée par un occident pour qui le tyran est celui qui veut que les richesses de son pays servent prioritairement à répondre aux besoins de ses habitants. Le tyran qui viole les droits de l’homme, la liberté et la démocratie c’est celui qui veut renégocier les contrats miniers de son pays avec les multinationales, c’est celui qui essaie de limiter la casse du libéralisme orchestré par l’OMC, le FMI, la Banque mondiale... Lorsque le vote d’un peuple ne correspond pas au vœu de l’occident, il est antidémocratique ou alors c’est la fraude. Des exemples existent à profusion : Gaza avec le Hamas, l’Afrique avec des élections ici et là.

Lorsque le vote est fraudé et entaché de violences les plus sanglantes en faveur du poulain de l’Occident, il est, selon la formule consacrée : “ malgré quelques légers incidents qui n’entament pas son issue, libre, démocratique et transparente ”. On “ prend acte des résultats ” au nom du principe de la souveraineté qu’on nie aux autres et les diplomates et autres commentateurs occidentaux disent “ pourquoi voulez-vous qu’on intervienne dans leurs affaires intérieures ? ” ou “ si on intervient on critique l’interventionnisme occidental, si on n’intervient pas on nous accuse d’inaction ” ou encore “ on ne peut leur demander d’accomplir en quelques dizaines d’années ce que nous avons, nous occidentaux mis des siècles à construire ”.

Dans leur sphère immédiate, les occidentaux refusent aux peuples ce qu’ils prétendent apporter à ceux qui sont à des milliers de kilomètres. On vient de le voir en Grèce où l’ex‑premier ministre Papandreou a commis selon les deux premières puissances de l’Union Européenne le crime de vouloir demander l’avis de son peuple sur un accord qui prescrivait un traitement de choc à cette économie en faillite. De la même façon, les gouvernants qui livrent des guerres à d’autres pour soi-disant leur faire écouter la voix du peuple, étaient ceux‑là mêmes qui avaient contourné la vox populi concernant l’adoption du traité de Maastricht. Donc, aussi bien par omission que par commission, aussi bien dans son espace qu’ailleurs, l’occident n’agite ces notions que pour répondre à ses intérêts et ceux de ses classes dirigeantes toutes tendances confondues.

Partout où l’occident est intervenu au nom de ces notions, que les sceptiques ressassent l’histoire, le chaos total s’installe à l’intérieur avec un tyran qui organise parfaitement la canalisation des ri chesses du pays vers l’extérieur. Ce sont donc les peuples qui ne comprennent pas encore cet attrape-nigaud.

C’est pour cela que des organisations dites de défense des droits de l’homme et de promotion de la démocratie fleurissent en Afrique avec le financement des Etats occidentaux, des multinationales, des fondations et des organisations dites internationales. Et en bénissant ces concepts que les occidentaux portent à la bouche, les peuples attirent le loup dans la bergerie africaine. Sans doute leur restera t-il la liberté et la démocratie ainsi que le droit de compter les cadavres. Lorsque les peuples auront  compris, ils chercheront des solutions endogènes aux problèmes auxquels ils sont confrontés au lieu d’appeler les loups surnommés “ la communauté internationale ” au secours.

A suivre...

Voilà deux ans que Leïla Sebbar et moi avons entrepris un livre qui sera un dialogue basé sur un va-et-vient de questions et de réponses à partir de son oeuvre et de son histoire de femme traversière...

Ce travail est maintenant achevé et j'en entame un autre qui consiste à lui trouver un éditeur improbable...

En attendant que le Père Noël me permette de le rencontrer voici le prologue que j'ai écrit pour ce récit à deux voix...

Les photos qui accompagnent cet article sont de Jacques Du Mont

Correspondances sensibles

Qu’est‑ce qui peut transformer la rencontre de deux femmes qui écrivent à partir d’un rêve d’Orient et de l’histoire des peuples d’Afrique toujours errants d’un continent l’autre, en une quête réciproque des scènes primordiales d’où est issu le rituel d’écriture ?

En 1997 Leïla Sebbar vient de publier le livre collectif Une enfance algérienne auquel participent seize écrivains qui sont nés et ont vécu leur enfance dans l’Algérie coloniale quand nos routes se croisent au moment où sort mon premier récit Par la queue des diables. Les personnages de ce conte sont bien réels puisqu’il s’agit des immigrés algériens des années 70 perdus au-dedans du décor désenchanté des chantiers et des terrains vagues de la périphérie qui cerne les grandes cités de la métropole. Je me souviens être allé aborder Leïla pour lui parler de ce que  moi qui ne connaissais à l’époque le Maghreb et une partie de l’Afrique de l’Ouest qu’au travers de la parole des femmes et des hommes venus ici servir de main d’œuvre dans l’exubérance industrielle de l’après‑guerre, j’aurais pu appeler mon enfance africaine.

  Je suis née et j’ai grandi à Aubervilliers, à l’époque petite bourgade de l’Île de France où on cultive des choux fleurs et où on élève des cochons. En 1961 Aubervilliers de mon enfance est parsemé des morceaux de son bidonville qu’on appelle entre nous les cabanes. 1961 c’est l’année où Leïla quitte Alger et la maison d’école proche du Clos‑Salembier un des quartiers nègres de la ville où s’étend le bidonville de la femme sauvage. A Aubervilliers de nombreux ouvriers algériens et maliens partagent les cabanes en bois et en tôle dispersées au milieu des décharges picorant les friches boueuses qui entourent notre ghetto. A l’intérieur des cités montées à la hâte parpaing sur parpaing s’entassent les familles pauvres en provenance de la province française et des anciennes colonies dans un feu d’artifice de sonorités, de musiques, de rythmes et de cris qui scandent la fête recommencée chaque jour, le bonheur d’avoir enfin une maison à soi.

Il va falloir un peu de temps pour que chacun réalise que de l’autre côté des murs qui enferment nos enfances dans des appartements déjà trop étroits il y a des êtres venus d’ailleurs et de bien plus loin que nous les immigrés de l’intérieur, et que tous ensemble nous peuplons désormais la citadelle sans frontières d’une cité qui est par la force des choses la grande maison commune. En dehors d’elle sur ses marges au‑delà de ses palissades qui ajoutent à notre territoire de gamins nomades prêts à l’échappée et à la fugue les terrains vagues des chantiers de construction il n’y a rien. Le rien de ce monde qui nous a casés à l’écart parce que nous sommes tous plus ou moins des “ fils du pauvre ” comme un des personnages de Mouloud Ferraoun l’écrivain kabyle qui a été avec le père de Leïla formé au métier d’instituteur à l’école de la Bouzaréa.

Ce rien c’est notre propre histoire d’arrières petits enfants des générations laborieuses que personne ne nous a transmise. Ce sont les siècles de culture populaire orale paysanne et ouvrière abandonnés à l’oubli. C’est ce rien qui fait de nous des transhumants qui ne repartiront pas car il n’y a nulle part où retourner. Des indigènes tout aussi étrangers à notre paysage quotidien que les étrangers surgis eux des étendues désertiques du Sud algérien, des villages maliens éparpillés sur les rives du fleuve Niger ou des bolongs de la Casamance. Ce rien d’un non‑héritage fait écho mais je ne le sais pas encore à celui que Leïla emporte avec elle vers la métropole concernant l’Arabie heureuse, cette terre où plongent les racines de sa famille paternelle originaire de Ténès au bord de la Méditerranée. Et c’est le corps de l’enfance tout entier refusant un néant qui rend fou qui va m’ouvrir les portes de la grande Babel des langues et des histoires. C’est lui qui me conduit mektoub ! à la rencontre de ceux qui ont emporté dans leur regard, leurs costumes, leurs gestes et leurs langages un monde à investir et à conquérir avec leur malicieuse complicité.

A l’intérieur de la grande maison commune de notre cité de banlieue vont grandir côte à côte toutes les Shérazade, les Dalila, Safia, Djamila, Baya, Louisa, Malika et les Mustaphapha, Mohammed, Kadour, Ali, Mouloud du premier récit de Leïla Fatima ou les Algériennes au square publié en 1981, entre la cité des 4000 de La Courneuve et les blocks d’Aubervilliers ou d’Aulnay‑sous‑Bois. C’est auprès d’eux que vingt ans auparavant, de la bouche de leurs mères dans la langue populaire brodée d’expressions de l’arabe parlé qui joue pour moi la musique envoûtante d’un jazz d’Orient, j’entends les légendes de la terre abandonnée. Blottie au creux maternel de la demeure d’outremer je reçois avec jubilation et gourmandise les parfums, les couleurs et les rituels comblants le désarroi de l’absence. Ce non dit de l’histoire familiale et sociale des miens, paysans ouvriers devenus comme les immigrés maghrébins et africains la main d’œuvre sans visage et sans corps des années 60, cette population laborieuse qui ne fera pas mémoire. Par la confrontation avec l’altérité je reconnais l’étrangère qui se dissimule sous ma peau et je deviens sans pouvoir encore le dire la fille de la tribu nomade, la voyageuse, la traversière…

En 1981 après une vingtaine d’années d’écritures et de quête des mots cachés derrière le mutisme du père bien‑aimé qui ont suivi son travail de doctorat Le mythe du bon nègre dans la littérature française coloniale au 18e siècle, texte publié aux Temps Modernes, Leïla peut enfin entendre à nouveau la langue de la tribu du paternelle par l’intermédiaire des femmes algériennes immigrées conteuses improvisées des squares parisiens. Celles qui font resurgir le pays natal habitent une des banlieues où personne parmi les gens d’écriture à l’époque ne se soucie d’aller voir. C’est là par l’intermédiaire de ces femmes que commence le chemin du retour vers la mémoire algérienne longtemps enfouie et ignorée. Dans la position du scribe Leïla transcrit les paroles de la langue étrangère qu’elle ne comprend pas mais qui fait revenir vers elle les émotions et les images forcloses.

Paris sur Seine dans ces années‑là c’est vraiment la Babel moderne où se croisent les peuples de l’Afrique qui ont combattu pour leur indépendance. Mais ils vont vite découvrir l’amertume et la cruauté de l’exil qui en les frappant de mutisme rend tout témoignage et tout récit impossibles. Avec Fatima, la trilogie des Shérazade, Mô le Chinois vert d’Afrique, et les nouvelles de L’habit vert, Leïla détricote page à page le silence des hommes et des femmes d’Algérie. Dans cette langue française d’outremer viennent murmurer comme un chant secret l’Arabe de Ténès, celui des femmes de la famille paternelle et celui d’Aïcha et de Fatima à l’intérieur de la maison d’école, mêlés à celui des femmes immigrées de la banlieue. C’est ainsi qu’elle écrit désormais et depuis une trentaine d’années l’épopée amoureuse et transgressive de celles et de ceux qui comme ses parents ont rompu le pacte de la tribu d’origine pour aller à la rencontre du monde de l’autre inquiétant et désirable.

Notre projet de dialogue est né après de nombreux échanges littéraires entre nous au moment de la publication des Femmes au bain en 2006 et de L’Arabe comme un chant secret en 2007. Après avoir traversé les cités de la banlieue d’où je ne suis jamais vraiment partie, Leïla retourne vers l’Algérie de l’enfance et la langue bien‑aimée et j’ai eu envie de savoir par quels détours de l’exil elle avait pu enfin les faire siennes. De deux absences de paroles des pères et mères, de ce silence qui sur chacune des rives avait fait de nous des adolescentes curieuses et avides du récit qui n’existe pas, résulte une trajectoire jumelle qui nous relie à l’errance des nomades par l’écriture. Avec Mes Algéries en France paru en 2004 et Journal de mes Al géries en France publié en 2005 que je lis au cours de mes pérégrinations entre Paris et banlieue, je reconnais mes propres transgressions au rythme d’une histoire qui une fois encore n’est pas la mienne. Une histoire qui me parle depuis un pays natal qui ressemble à mon Afrique imaginée, qui me raco nte la perte et les retrouvailles sans cesse différées d’un Orient rêvé.

Et si Leïla et moi au cours des deux années qu’a duré notre échange qui compose ce livre, n’avions cessé comme les voyageurs du désert refaisant d’un puits à l’autre mille fois la même transhumance toujours différente, de traquer la piste singulière qui d’un livre l’autre nous permette d’approcher au plus près la petite musique des langues populaires enfouies voire interdites ? Celles d’un François Villon, d’un Aristide Bruant, d’un Gaston Coûté, d’un Jehan‑Rictus, celles des conteuses des Hauts‑Plateaux algériens et du griot malien Amadou Hampâté Bâ né en pays Dogon, là où d’après la mythologie de son peuple le dieu Amma a donné au monde la parole. La petite musique envoûtante d’une langue métisse qui est désormais farouchement la nôtre.