Suite de Samedi, 25 Août 2007 Epinay Rien à dire

      C'est drôle... avant d'avoir entendu Deleuze parler de cet acte de résistance qu’est la création j’avais décidé que notre prochain Cahier des Diables bleus qui paraîtra au mois de mars 2008 et qui fêtera l’anniversaire des 40 ans de Mai 68 s’intitulerait Résistances… Notre meilleur moyen de répondre comme toujours à la barbarie des temps étant de plonger à fond nos doigts dans les géantes bouteilles d’encre de couleur et de bomber les murs béton gris de nos cités d’oiseaux aux ailes libellules et cerises de mai…

        Les peintures de Vincent sont des actes de résistance contre une famille et une éducation religieuse bourrées d’interdits… contre la morale étroite des autres… contre une société bourgeoise conventionnelle et réactionnaire qui a donné à chaque rue dans la ville de naissance du peintre Vincent le nom d’une personne qu’il a connue qu’il a aimée mais Sien la femme prostituée qu’il a protégée de la haine des bien-pensants qu’il a hébergée et nourrie avec ses enfants… Sien qui a posé pour Sorrow le portrait terrible ce crayon noir du noir effrité charbon de l’ennui et du désespoir Sien n’a pas de rue parce qu’elle était une putain…je l’ai écrit dans un de mes bouquins où je causais encore de la peinture qui a été pour un moment de ma vie toute ma vie… Squatt d’encre rouge…

        “ Une femme enceinte qui se prostitue. La Haye. Les bourgeois la regardent. Il y a des plantes vertes qui bouffent le ciel. Petits ils sont dans leur boîte pleine de choses. On les entend couper la vie des autres avec leurs dents. Vincent est si pauvre. Sien. Elle n’a plus rien de la beauté qu’ils croient… Son ventre et ses seins gardiens des rivières. Sans flics. Barbare. Elle expose son corps. Il peint. Il peint dans la pluie. Sien. Les vitrines rouges des boucheries d’Amsterdam ne la boufferont pas. Sien. Tu portes un nom de terre brûlée et de sacrilège. Sacrilège de Pauvreté parée seulement du petit bout rose de tes seins. ( … )

       Sorrow. Dans le sang de Vincent. Il y a la folie qui me ressemble. Sien ira se noyer quelque part. Le ventre des bourgeois s’agite. Les putes derrière les vitres bien gardées. Flics. Sardines. Avec une calculatrice pour ne pas trop… Une… deux… trois… j’irai dans les bois… Combien ? Dans la ville de Vincent chaque rue porte le nom de quelqu’un qu’il a connu. Aimé. Peint. Mais Sien n’a pas de rue. Sien n’a pas de rue. C’était une prostituée. Comme toutes les femmes. Comme moi. ( … ) ”

          Les peintures de Vincent sont des actes de résistance contre les stéréotypes du dessin et de la peinture en vogue dans les ateliers à son époque… un de ces ateliers de Montmartre où on lui reprochait de ne pas savoir dessiner… contre une société qui favorise les inégalités et la misère sociale lui qui se sentait camarade des paysans et des mineurs du Borinage… et contre tout ce qui voulait limiter sa liberté et puis contre la médecine psychiatrique pour finir… Si l’œuvre de Vincent me touche tant c’est justement parce que chaque dessin chaque peinture est un acte de résistance qui répond à un interdit à une forme de mépris ou de réduction de l’idéal qui menait la totalité de son être et qui était à ses yeux inaliénable…

      Chacun des dessins chacune des toiles de Vincent exprime avec des résonances désespérées ou ardentes sa résistance et sa singularité souveraine dans un domaine précis où il rejoint la souffrance les refus et les luttes d’autres êtres humains dont il est par sa création solidaire.

         Les mangeurs de pommes de terre et les dessins des ouvriers et paysans du Borinage sont des œuvres proches de la misère paysanne et ouvrière du Nord… les dessins de Sien sont proches de la condition des prostituées et de leur exploitation dans les bordels les maisons de passe les rues crasses des villes… proches de l’esclavage des femmes… Mais les autres peintures réalisées à Arles et dans le Sud chacune avec leurs différences chromatiques si riches et leurs lumières éclatantes rompent avec quelque chose de convenu d’ordinaire et de soumis à notre habituelle condition…

        Que ce soit La chambre avec la tache rouge feu et sang de son édredon La pipe ou La petite chaise de paille et leurs jaunes et verts citron brûlants acides et crus La nuit étoilée où toute la puissance cosmique du monde éclabousse des bleus du désert aux spirales météores nos regards éblouis Le café à Arles avec ses couleurs de grenades tranchées et d’absinthe ou L’homme à l’oreille coupée et son “ funeste coquillage ” et puis tant d’autres… y a toujours la nécessité d’exprimer et de répandre sur la toile cette vitale énergie constamment bridée comme la course d’un cheval sauvage qui galope dans l’écume au crépuscule et qui fait jaillir des minuscules éclats de pierres écarlates du soleil… cette passion de l’être à vouloir et à exiger de vivre à la hauteur de son rêve qui l’anime et à ne pas demeurer une bête de somme misérable…

       Me semble que c’est sacrément d’actualité tout ça… Les dernières peintures de Vincent à Auvers-sur-Oise sont comme les lettres de Camille Claudel à l’asile de Montdevergues et ses ultimes sculptures juste avant son internement des actes de résistance vis-à-vis de ce que la société a mis au point pour se protéger de ce qui remet en question l’uniformité des êtres dans un destin toujours malheureux et inaccompli et réclame son droit à l’intelligence et au bonheur : l’enfermement dans les asiles d’aliénés…

      Le champ de blé au corbeaux comme en cause si juste d’ailleurs un certain Antonin Artaud dans son texte Vincent Van Gogh le suicidé de la société… un chant de vie incroyable juste avant de se faire la malle.. Artaud qui devait lui aussi résister à cette forme d’incarcération a écrit des paroles si proches dans la même sonorité et les couleurs si terribles de Vincent les mots si luisants de Monsieur Antonin comme le Sakountala de Camille Claudel dont le plâtre a fini de pourrir dans une cabane de jardin du Musée de Châteauroux mais dont le bronze étincelant de rosée a réveillé les muses endormies du jardin du Musée Rodin donnent raison à Malraux en traversant malicieux et rebelles la mort…     

                                La belle étrangère

Ecoute… écoute…

Elle vient juste de sauter dans l’autobus d’Afrique… on n’peut pas l’appeler autrement… une des bétaillères de la banlieue Nord-Est après l’avoir quitté lui et la fille au sang chaud qui offre ses grenades et ses bombes aérosol en face des Studios Eclair comme une qui cherche à faire un casting rien que ça pour débuter et puis après… elle les emportera tous dans son mouvement irrésistible des hanches et dans c’regard étonné qu’elle pose sur eux… elle… la belle étrangère…

Les Studios Eclair c’est là qu’on a tourné les scènes où l’Canal serrait les gens à la gorge avec son foulard de brumes graves comme si c’était vrai… Les scènes du film Hôtel du Nord dans les Studios Eclair c’était des décors qu’on n’peut pas croire… la passerelle métal verte et sa mousse par-dessus… le pont tournant pour qu’les péniches elles se coulent dedans le petit boyau étroit pareil un trou de lézard jusqu’à l’estomac d’l’écluse où ça gargouille vrombit éclabousse postillonne à fond… et qu’elles mangent l’eau de leur museau de bois…

Et même l’eau du Canal avec son atmosphère qui prend la gorge entre ses deux mains fraîches et vous caressent doucement doucement…

Lui juste après l’avoir quittée il reprend la rue qui monte entre les tours qui fricotent avec le ciel en se demandant si c’est parce qu’il vit ici depuis tellement longtemps qu’il ne voit plus les choses de ce regard d’étrangeté qu’elle pose sur tout comme la rosée le matin.

Deux mains fraîches qui vous caressent doucement et vous donnent envie de partir là où y a du grand soleil généreux un peu hirsute… Son atmosphère qui racle en dedans de la gorge et l’accent des Faubourgs qu’on n’peut pas imiter… Oui même l’atmosphère de l’eau du Canal ils l’ont reconstituée dans les Studios Eclair où on fait encore du cinéma mais plus pour longtemps.

Ecoute… écoute…

“ Les Saules ”… c’est là qu’ils descendent… deux… peut-être trois garçons à la peau chocolat fine tendue comme celle des gazelles d’Afrique qu’elle voit partout sur les trottoirs ici et qu’elle retrouve avec bonheur à chaque fois. C’est comme si elle pouvait faire le voyage pour Bamako… Lomé… ou pour un village du Sud d’Africa pareils à ceux qu’il y a dans les films d’Ousmane Sembène… Leurs noms elle ne s’souvient pas… les villages et les termitières totems rouges… les marchés avec les cuvettes les bassines plastique toutes les couleurs et les tissus aussi dans les tons vifs et les ombres brûlantes qui l’éblouissent… La zermi elle est autrement là-bas comme celle des bidonvilles avant elle éclate de rire et de grenades rose écarlate et l’invention elle est partout même si c’est pas forcément la vie qu’on rêve…

Deux trois garçons qui se tirent direction le collège juste à côté ils sont nés ici et la savane rouge ils n’la connaissent pas plus que moi la honte ! Leurs darons ne retourneraient pas c’était sûr… l’billet d’avion il est bien trop cher et puis les jeunes eux ils ont leurs frangins ici dans la cité ils sont mélangés chocolats cafés au lait pains d’épices et avec les Gaulois et les yeux bridés aussi depuis qu’ils sont p’tits et ils préfèrent qu’est-ce qu’ils iraient faire là-bas ouala la galère !… Dans leurs survêtements blacks ils tracent entre les gens qui n’s’occupent que de prendre les places vides ils descendent sautent sur le trottoir macadam… y’en a un qui tchipe sans s’retourner vers un gros type qui veut monter et le bouscule d’son estomac d’otarie et ils courent… courent jusqu’à l’angle où le bus qui les dépasse les perd et elle aussi… 

L’autobus le 154 la bétaillère dans laquelle elle saute deux fois par semaine parmi les gens qui habitent la ville autour des Studios Eclair où on fait du cinéma et d’où parfois mais pas souvent on voit des acteurs sortir avec l’allure et qui s’engouffrent au fond d’leurs carrosses chauffeurs noir métal elle l’aime bien parc’qu’il est rempli bourré de gens qui ont des histoires et on peut lire dans leurs corps ébène et ambre des légendes magnifiques… leurs corps encore proche d’Africa et de sa sauvage douceur tatoués dedans des songes et des récits anciens qu’ils ne raconteront pas…

Elle l’aime bien même si c’est pas facile de courir et de sauter là-d’dans après l’avoir quitté lui et sa belle étrangère qui n’veut pas la laisser partir… Elle l’aime bien l’autobu le 154 la bétaillère de la banlieue Nord-Est où elle s’entasse quand c’est samedi avec les femmes et la beauté d’Africa qui lui saute dessus et la mord… Les femmes d’Africa d’la banlieue et leurs robes sur leurs hanches incroyables et leurs seins nourriciers leurs turbans et leurs bijoux leurs pupilles d’ombre aussi poussiérées d’or leurs éclats de voix et leurs rires qui lui retirent la tentation d’être ailleurs…

Elle l’aime bien même si elle sait qu’les êtres qui crèchent de l’autre côté des terrains vagues où on vide les grands sacs de gravats des morceaux cassés des tours qu’on a construites hier où ils ont grandi n’donnent pas comme ça leur confiance et leur parole aux autres ceux qui s’ramènent avec le matos à l’épaule dans leur territoire pour faire du mauvais cinéma où les histoires d’la périphérie sont écrites au coût du sang par des chasseurs d’ivoire qui ont jamais lu Rimbaud… 

A suivre...

Vendredi, 12 octobre 2007  Diabolic naissance…

      Un p’tit bouquin qu’on a écrit quand il vous arrive entre les mains c’est toujours un instant féerique qu’on n’peut pas décrire… Celui-ci qui m’est tombé dessus y a une semaine presque et qui a suivi le même parcours audacieux et solitaire que le précédent Café-crème sorti des presses de l’imprimerie Jouve par l’intermédiaire du site www.imprimermonlivre.com il y a un an et demi est un cadeau extra qui m’arrive pour mes dix années d’écriture… Dix ans c’est rien du tout dans ce qui est un vrai métier comme celui des compagnons de la belle ouvrage et que nous autres les mômes d’ouvriers des banlieues on n’a pas oublié du tout… Dix ans d’écriture de ci de là et de galères que tous ceux et celles qui luttent pour faire lire leurs gribouillages scribouillages connaissent trop !

      Y a dix ans c’était Par la queue des diables qui avait squatté ma tête au point qu’il m’empêchait de dormir en boule tranquille dans mon pieux bourré à fond d’hérissons de fennecs et de loutres qu’il mangeait dans mon assiette du p’tit dej mes tartines confiture et qu’il engloutissait mon bol café noir… enfin j’n’avais plus d’espace à moi dans mon gourbi déjà si minuscule et surtout pas la douche ou faute d’éléphant comme Brigitte Fontaine je trouvais qui m’attendaient chaque jour les zimmigrés du bidonville d’Aubervilliers et tous ceux parmi les gens formidables qui ont rempli mon enfance d’ailleurs et de « ici on vit tous ensemble » déjà !

      Donc y a dix piges de ça un truc aussi improbable que l’écriture me sautait dessus et me virait du monde des peintres où je me croyais chez moi Hop ! Hop ! et voilà… Aujourd’hui que je stationne à temps partiel mais quand même très souvent sur le parking d’une cité de banlieue et que je crèche un peu beaucoup passionnément entre ses murs familiers ce dernier p’tit bouquin qui raconte avec la désinvolture du désespoir mué en pirouettes au nez des haineux guignols l’histoire des mômes des banlieues qui préfèrent la rue c’est l’envie de leur dire que nous autres les gamins d’la zone on a des rêves fabuleux planqués au creux de nos terrains vagues et que ça c’est un trésor !

      Ce p’tit livre qui s’appelle Où vont les feux follets de la rue ? vous en avez lu déjà quelques extraits sur notre blog des Diables bleus vous savez l’histoire de Marion et du chien Sentinelle sous la verrière de la Gare du Nord… Si vous avez envie d’en savoir plus vous pouvez aller faire un tour sur le site d’Imprimer mon livre et vous le retrouverez aussi au Salon des Revues dont on vous reparlera bientôt car c’est dans une semaine… ouf c’est loin !            “ Gare du Nord vous connaissez ?

        Hop ! Hop ! Les pieds sur les rails bleus givrés ils glissent légers et aussi ils manquent d’la faire tomber Marion avec ces godasses de quand elle créchait chez ses vieux c’est pas gagné d’se faufiler à travers les poussières de sable qui chutent des réverbères sur les entrepôts…

        Hop ! Hop ! Marion plus ça va plus elle fréquente ces coins-là autour d’la Gare du Nord et d’plus en plus loin direction d’la banlieue elle trouve des endroits où les autres ont déjà écrit leur nom…

        L’avantage des gares le long du ballast ou des lieux d’ce genre c’est qu’une fois qu’tu as quitté l’espace où les gens ordinaires ils attendent fourmis autour du fanal orange et les vigiles blacks et les chiens l’museau ficelé et les rats assis sur leur derrière c’est qu’y a pas lerche de passants pour t’déranger et qu’y a d’la lumière…

         Les entrepôts des gares la nuit y sont plus lumineux blafards qu’la neige carbonique qui t’mousse dans les mirettes en paillettes d’argent…

         On l’croirait pas mais c’est vrai et Marion avec le chien Sentinelle ça l’arrange bien vu qu’pour l’instant elle a pas d’quoi s’payer la lampe qui éclaire projecteur et qui pèse dans la musette qu’les autres taggeurs y s’débrouillent en l’ayant à plusieurs… Non… elle peut pas Marion et pas plus les bombes de toutes les couleurs…

         Hop ! Hop ! Ouais… pour l’instant les bombes qu’elle a planquées au fond d’la musette militaire Marion c’est seulement du rouge du noir et du blanc…

        - Tu commences avec ça et t’apprends à faire les formes d’abord… et quand tu sauras corretc j’tâcherai de t’en avoir d’autres des couleurs…

           Ça c’est Banou un jeune black qui lui avait parlé vite fait une nuit où ça commençait à geler l’bout des doigts… Elle l’avait pas entendu v’nir sautant bondissant volant sur ses baskets diaboliques pendant qu’elle dessinait son nom à la craie par-dessus l’tag d’un autre qu’avait fait là l’outremer et l’émeraude d’Océan profond profond avec tout au bout l’troupeau d’éléphants blancs qu’attendaient l’aube…

         Elle l’avait pas entendu Marion parc’qu’elle avait pas l’habitude des oreilles toujours ouvertes coquillages pour s’prévenir de l’arrivée des trains de nuit bien avant et Sentinelle non plus qui vagabondait farouche à l’aventure…

        Non… elle l’avait pas entendu Marion… Hop ! Hop !

        - Eh ! fais attention cousine… si t’entends pas un mec qui t’approche derrière m’étonne que tu r’pères l’Amsterdam avant qui t’ait raplatie…

        Ça l’avait fait sursauter Marion c’te voix presque dans son cou et en s’retournant elle a vu qu’du noir c’qui était encore plus incroyable… Banou c’était une grande silhouette black avec la cagoule du sweet et l’foulard on aurait dit qu’c’était aussi sa peau…

        - Pas d’risque qu’y m’voient dans la nuit les vigiles si jamais y z’avaient l’courage… il a dit à Marion quand il lui a passé les bombes… j’suis plus noir qu’leur âme de cirage…

          Et en reluquant la signature que Marion elle avait tracée par-dessus l’outremer océan il a écarquillé le blanc d’ses yeux qui pétillaient allumaient toutes les allumettes brûlées d’l’obscurité… Il a fouillé à l’intérieur d’son sac à dos et il lui a donné juste de quoi mettre la main au monde étrange des taggeurs… Alors  il a ajouté en sifflant un p’tit coup joyeux :

        - Eh la cousine !… c’est trop l’pseudo qu’t’as là… neij carbonik… j’vais t’le piquer moi ça m’ira terrible !…

         Et son rire c’était un rire d’enfance et de joie claire…

        D’abord il lui a refilé rien qu’les deux bombes… une de black et une de blanc à Marion qui savait pas comment faire avec ça dans les mains… Et puis il a sorti une bombe de rouge aérosol d’la couleur d’la savane écarlate autour des éléphants blancs dans la nuit d’la banlieue…

        - Tiens cousine !… le rouge c’est l’sang des taggeurs ! Et fais gaffe à l’Amsterdam hein ! Y va pas tarder…

        Et comme le chien Sentinelle était v’nu voir si y’avait pas un croûton d’sandwich jambon beurre dans l’sac à dos il a ajouté en riant avant d’filer sans bruit sur ses baskets pas croyables :

        - Eh ! l’chien toi t’es un super bon gardien alors !  

         Hop ! Hop ! Neij carbonik !… Neij carbonic !… ”  

                                      Petites chroniques

Mardi, 11 septembre 2007  Le grand voyage d’Ali       D’habitude ces petites chroniques racontent l’histoire de la cité d’Orgemont à Epinay et de nous autres qui y vivons comme nous pouvons… Mais cette fois-ci vous ne m’en voudrez pas s’il s’agit d’une autre cité d’Epinay, la cité de La Source, le drame qui nous touche tous oblige… Bon, pas question de raconter l’histoire d’une cité où on n’vit pas ça serait du chiqué comme on en lit partout ! Mais depuis la semaine dernière vous savez tous que notre ami Ali le personnage principal et fabuleux du film de Chantal Briet Alimentation Générale s’est fait planter dans son épicerie comme l’a dit une dame qui habite La Source…

      Depuis ce jour pas croyable et maudit du mardi 4 septembre y a pile une semaine on essaie de survivre vaille que vaille à notre peine et à cette imposture épouvantable du destin et on se débrouille en y croyant pas vraiment… enfin comme ci comme ça… Mais ce matin on a dû arrêter de se la raconter vu qu’c’était le grand voyage pour Ali qui l’attendait vers l’Algérie où il est né et où il va rejoindre la grande lumière solaire du Sud…

      Ce matin ils étaient très nombreux les Spinassiens et tous ceux venus d’ailleurs pour faire encore un signe à Ali avant son grand voyage et c’est là qu’on a vu qu’un être généreux qui aime les gens n’est jamais seul… Drôle d’endroit que je me suis dit cette chambre funéraire des Batignolles juste sous le périph entre Clichy et Saint-Ouen adossée au cimetière qui a le même nom et qui serait plutôt un lieu de douceur au début de l’automne comme ça avec ses platanes très hauts à peine ocre au-dessus de nous. Ouais… drôle d’endroit tout petit face à la foule qui n’arrêtait pas d’arriver et de descendre des cars des voitures et aussi ceux comme moi qui étaient partis tôt avec leurs pieds pour avoir le temps…

      Jamais j’ai eu autant l’impression que ce matin de ressentir dans les tripes et dans le cœur tout chamboulé c’que c’est qu’une cité de banlieue avec ce qu’elle a de vraiment formidable et que j’aime trop ! On aurait dit que les gens ils étaient venus de partout et qu’ils trouvaient ça évident d’être là ensemble et qu’ils étaient plus différents… J’ai repéré d’abord un groupe de grands Blacks d’Afrique en boubous et à l’écart beaucoup de gens d’origine d’Afrique Noire qui étaient venus ensemble ou seuls des jeunes femmes très belles habillées à l’Européenne ou pas plusieurs garçons avec les dread locks…

 Les Maghrébins eux ils étaient tellement nombreux qu’on n’pouvait pas dire qui du Maroc de Tunisie ou d’Algérie des femmes d’abord plein et une vieille djida avec la gandoura bleue qui s’appuyait sur une canne et qui semblait perdue au milieu d’tout ce silence si lourd… Certaines comme celles de mon enfance à Aubervilliers avec le petit foulard de couleur transparent et les tatouages bleus et derrière les hommes qui se connaissent tous et se saluent les plus vieux avec le costume impeccable et la cravate eux aussi je les reconnais… ils ont le même air grave et résigné qu’à chaque fois qu’on leur a fait du mal… un air doux et bon… des vieux kabyles peut-être ?…

Bien sûr j’pourrai pas les dire tous j’en oublierai et ils ne m’en voudront pas… On était tellement plein d’émotion et de désarroi… Des Français d’ici y en avait aussi pour sûr des amis d’Ali de la cité et des voisins des autres cités comme la nôtre je les ai reconnus mais eux ne me connaissent pas… pas tellement… Des gens simples habillés comme pour aller au turbin et qui ont pris leur matinée parce que c’était obligé sinon ils auraient pas pu continuer à vivre après comme il faut… Ouais… les gens qu’habitent dans une cité de banlieue on se reconnaît facile… on n’fait pas dans le chic dans le branché pas les moyens !… Enfin on a notre style hein faut pas croire mais pas un style de matuvus du tout !

Et puis y avait des personnes venues de Paris ou de banlieues plus rupines mais ils étaient tellement noyés dans le peuple des gens des banlieues comme la nôtre qu’en fait on les voyait presque pas et puis eux aussi ils étaient ensemble avec nous… Parc’que l’amitié et la bonté humaine ça relie les gens entre eux très fort et ça il l’a réussi Ali avant de partir c’était plein d’amour à craquer là-dedans ça en faisait vibrer les troncs des grands arbres de contentement… Y avait même un ou deux Juifs pratiquants eux qui pourtant ne s’mêlent pas d’ordinaire aux autres… Et ça faisait drôle de les voir aller et venir à côté d’un garçon qui portait un Jean brodé multicolore et une casquette avec la veste treillis et le visage du Che dessus… Mais eux aussi ils étaient ensemble…

La seule chose qui pesait vraiment trop sur nous c’était le silence… ouais… le silence c’est pas bon quand on est malheureux ensemble ça écrase… On aurait dû chanter sûr qu’il aurait aimé ça Ali lui qui chantant drôlement bien comme on voit dans le film… On aurait dû chanter mais on a pas osé… dommage !… Quand je suis sortie dehors j’ai vu des jeunes avec le sweet et la capuche qui attendaient et qui étaient là de l’autre côté de la rue parc’que dedans c’est trop… eux aussi ils étaient ensemble avec nous…

En reprenant le métro moi j’avais dans la tête les cérémonies de deuil en Algérie que mes amis Algériens m’ont tant raconté avec les chants les histoires qu’on se dit les verres de thé à la menthe qui circulent les p’tits qui jouent et même les rires et les cris pour faire sortir les djenoun du désespoir et de la peine…

Bon voyage Ali vers le paysage solaire de ton enfance et de tes rêves… Tu ne nous quitte pas ta présence rayonne dans nos cœurs obligé !

                                             A Ali

      C'est fou ce que les informations données à la radio n'importe laquelle sont humaines quand elles vous balancent une nouvelle qui vous cloue et vous assassine sur place en parlant d'un être qui vous touche comme d'un "fait divers"...

      FIP ce matin : "... un épicier d'Epinay-sur-Seine a été tué ce matin à coups de couteau dans une cité par un SDF... L'homme a été  identifié et capturé.... L'épicier était connu et apprécié des gens de la cité et des alentours... Il avait été le personnage principal d'un documentaire tourné l'hiver dernier dans cette cité de banlieue..."

      Voilà ce qui vous tombe dessus comme une grosse pierre lâchée infâme par le destin qui a choisi cette année 2007 pour nous casser la vie à fond et qui vous écrase sans la moindre compassion... Une pierre quoi... ça n'compatit pas ça assome ça broie ça écrabouille...

      Pas de prénom évidemment et pas de nom cet être qui vient de mourir n'est qu'un "épicier"... Pas de nom la cité non plus et pas de nom le film tourné l'hiver dernier tu parles !... La banlieue c'est innommé ou innommable comme on sait... Mais avec de tels détails ce que je voudrais à tout prix qui ne soit pas la réalité quelle chance minuscule j'ai ?...

      Ali non ! c'est pas possible !... Y a une toute petite chance quand même puisqu'ils z'ont pas dit que c'était Ali ... et pas parlé de la cité de La Source que désormais tout Epinay jalouse un peu à cause de son  Alimentation Générale justement et du film qui a fait connaître des autres gens des autres banlieues cet être rare et bon un peu poète un peu musicien un peu épicier à ses heures qu'est Ali... ils l'ont pas dit alors c'est pas vrai !...

     Ali  en  train de servir le café le matin à Djamaa et à tous les gens qui passent par l'épicerie... les amis...

      Je saute sur le téléphone en me disant que l'ami Louis qui travaille à la mairie annexe d'Epinay et qui connaît toute la ville et les gens comme sa poche sera au courant obligé... Lui il me dira... que c'est pas vrai !... On est allé voir le fil ensemble l'année dernière déjà... dans l'hiver 2006 à l'Espace Saint-Michel... Ailleurs ils ne l'ont pas passé... La banlieue hein ! vous savez... On était fiers ! On était heureux ! Ali est un être magique qui existe mais on dirait un ange des cités... Quelqu'un  qui croit encore à la fraternité humaine et à la générosité toute simple... mais si rare... Et qui vous fait y croire... Un mec pas croyable quoi et que même les jeunes sont épatés !...

      De toute façon c'est pas possible vu qu'Ali il fait du bien à tout l'monde dans la cité... qui pourrait lui vouloir du mal ?...  C'est un raisonnement d'enfant je sais... c'est sans compter avec la saleté de sermi qui s'est installée sur notre dos sur notre ventre depuis des mois depuis des jours !... La sermi et l'injustice sociale qui mettent de pauvres types dans la rue et les rendent complètement oufs de désespoir et de plus rien à perdre... plus rien quoi... C'est compter sans la saleté de destin crasse qui nous poisse d'un bout du monde à l'autre quand on a pas choisi le camp des gagneurs et qu'on préfère être épicier dans une cité de banlieue du 9-3 que dans  une petite ville rupine de n'importe où ...

      Le téléphone j'aime pas ça... y a toujours de l'angoisse quand je décroche... L'ami Louis il va me rassurer c'est sûr !... Sa voix je la connais depuis qu'on s'aime on se sent au moindre truc qui fait peine...  C'est pas le genre expansif et bourré de paroles comme moi Louis... il est silencieux et secret comme ces gamins des banlieues qui savent que les mots ça n'sert à rien... Sa voix tout de suite je sais que c'est pire... que c'est bien la pierre qui nous est tombée dessus et qui nous écrase encore un peu plus que les autres jours dans la cité...

      Ali ! Un être qui donnait de l'espoir aux gens chaque jour avec son sourire et sa gentillesse... Et bien plus que ça... Dans un monde où plus personne n'aide personne et où l'existence c'est la galère pour ceux qui ont pas grand chose il était l'exemple du contraire absolu... C'est des gens comme lui qui peuvent dire aux jeunes des cités que le respect et la solidarité dans la zone ça existe et qu'on peut s'en sortir tous ensemble et vivre là nous autres ! Parce qu'on l'a choisi et pas parce qu'on est au rebut Non et Non !

      L'ami Louis est au courant bien sûr... Il me dit les choses... que celui qui a fait ça est un pauvre type malade... qu'on le connaît dans la cité et qu'on ne le croyait pas dangereux... que c'est un drame triste comme on en vit tant nous autres... que ce soir y aura une marche silencieuse à Epinay... Louis il est malheureux bien sûr mais il n'a pas la colère comme moi... il a raison...

      Ce film Alimentation Générale on a fait un article dessus dans notre blog avec ce titre-là dans la rubrique Banlieues à la date du 28/11/2006, si vous voulez le lire et revoir ces images dont toutes celles de cet article-ci sont tirées aussi, c'est un film magique de Chantal Briet qui connaissait très bien Ali.

      Moi rien qu'en vous recopiant les photos je suis malade... La vie parfois c'est rudement dégueulasse !

Alors adieu Ali... grâce à toi la vie dans la cité était plus douce... nous on continue parce qu'il faut bien... et on te fait un clin d'oeil d'amitié tendre parmi les étoiles...